Un joven viajero está en el margen, donde el tomillo silvestre espesa el borde y el viento sube de lo desconocido de abajo. Una rosa va metida tras una oreja, los pétalos casi sin peso, temblando con cada respiración. El perro pequeño a sus talones salta y mordisquea en un ánimo silencioso, la cola en movimiento como si cada paso perteneciera a una danza. En una mano, el viajero recoge un hatillo ligero —no más pesado que un pañuelo lleno de lo estrictamente esencial— y en la otra sostiene lo posible.
Es primera hora de la mañana en un pueblo de las tierras altas, donde la hierba está empapada de rocío y la niebla cuelga baja en el huerto. Los zapatos del viajero siguen secos, pues solo ha pisado las piedras llanas que se alejan de la puerta, donde queda un rastro leve de nata dulce de la mesa del desayuno. La ventana de la cocina está abierta al aroma de la menta, recién magullada en el mortero para la comida del mediodía, y su olor refresca el aire y promete claridad. Una jarra descansa en el alféizar, vidriada y pálida, esperando llenarse de agua de manantial. En el hogar, una toalla se tiende a secar, tejida con hilos peinados de corderos criados en la misma ladera. Cada una de estas cosas señala un comienzo: una mañana tan limpia y ligera que casi se puede creer en comienzos perpetuos.
En la leyenda hay un relato del viento del norte que lleva las semillas de la menta por colinas errantes, donde los pastores arrancaban las hojas para frotárselas en las muñecas, creyendo que los mantendría alerta y a salvo de los traspiés. La nata, también, era la marca de lo nuevo: batida justo después del alba, vertida en tarritos con tapa, destinada a los viajeros que iban a ferias lejanas o a quienes se hacían a la mar. En el barrio antiguo de los mercaderes de una ciudad costera, los comerciantes extendían antaño paños de lino que relucían levemente en la calima, señal de un comercio aún por venir. El folklore habla de cierta nube que aparece solo en los días más propicios: fina, suave, casi desvaneciéndose, rozando el cielo con la misma ligereza que la primera pregunta en la voz de un niño.
La lluvia, ciertas mañanas, se desliza por las colinas tan suavemente que apenas humedece las hojas. En días así, el viajero sale, siente el aire en el rostro, las gotas minúsculas recogiéndose en el abrigo y en el pelaje del perro. Es como si el mundo señalara: ahora es el momento de comenzar, de seguir el camino, de fiarse del suelo incluso donde desaparece en la niebla. Una taza de leche caliente se bebe en la cocina quieta antes de partir, el último sabor del hogar. En algún lugar de delante, un panadero espolvorea el mostrador de harina antes de dar forma a la masa; un jardinero hunde ramitas de menta en la tierra, con la esperanza de una cosecha de verano. El hatillo del viajero lleva un retazo de la toalla de la mañana, un recuerdo para cuando el camino se haga largo.
Hoy puedes levantarte con el sol y abrir una ventana para dejar entrar el aire de la mañana, agudo y suave a la vez. Puedes frotar menta entre los dedos antes de preparar el té, y el aroma permanecerá en la piel. Si tienes nata, vierte un poco en el café o sobre la fruta, y prueba la promesa quieta de la primera hora del día. Cuelga un paño a secar cerca de la puerta, listo para coger la luz. Cada uno de estos gestos es un paso, de corazón ligero y abierto, eco de la primera zancada del Loco en el borde.
El color de la suerte de hoy es Crema de menta.
Lucky Color: MintCream — #F5FFFASal con esperanza. El camino está abierto.