Cuando la carta del Sol está al derecho, es una herencia de mediodía, el regreso de la coherencia a un mundo que pudo haberse desdibujado en los bordes. En la escena de la carta, un niño cabalga hacia delante sobre un caballo pequeño con los brazos abiertos, todo bañado en la claridad de la luz del sol: no hay nada visto a medias, nada oculto por la sombra. El muro de detrás es recio y define un espacio sagrado; los girasoles se alzan en filas ordenadas, los rostros vueltos hacia la plenitud brillante de arriba. Cada piedra y cada pétalo posee ahora un límite distinguible.
Desde este lugar de luz, la mente vuelve a los sotos del sur en el borde del mundo. Los troncos nudosos de árboles antiguos se alzan arraigados en suelo rocoso, y sus ramas pesan con un fruto cuyo aceite prensado ungió un día a reyes y curó a los enfermos. Hay tarros desenterrados de naufragios fenicios, sellados y pesados, cada uno llevando dentro el trabajo de cientos de drupas pálidas y alargadas. La propia prensa es una rueda y una losa, que cruje al girar: las manos de quienes cosechan manchadas, las pieles arrugadas, el olor agudo en los patios calentados por el sol.
Hablar de estos árboles es hablar también de una paz resecada en tratados: una rama tendida en asambleas tensas, una prenda de paz o de rendición y, sin embargo, también de victoria, cuando se teje en las coronas de atletas o de conquistadores. En la tarde cálida del Mediterráneo, un pescador se detiene a comer, parte el pan y prensa el fruto entre el pulgar y el índice, la comida sencilla y duradera como el mar que lame las piedras de su casa.
Dentro de la casa, los tarros de salmuera se guardan en estantes frescos. El fruto conservado dentro se saca del tarro para ofrendas en comienzos nuevos. Paños empapados en el mismo líquido prensado limpian heridas y pulen la madera, y llevan la memoria del sol y del suelo a través de cada acto de cuidado. En las cocinas, morteros de piedra muelen el fruto hasta pasta; en las despensas, el aceite espera para alumbrar la noche o ungir la frente del cansado. Plantar un árbol así es hacer un pacto con el tiempo, pues solo da fruto después de años de cuidado, y luego durante vidas.
Incluso en el tiempo se leen los signos: cuando el viento sacude las ramas y esparce bajo el pie el fruto pequeño y duro, anuncia días más secos y cielos claros. Los pueblos de montaña vigilan los primeros brotes de la primavera, sabiendo que lo que sigue es abundancia y plenitud. En lugares donde la prensa antigua se queda silenciosa, la gente sigue reuniéndose bajo las hojas, las piedras frescas contra la espalda, para hablar y compartir noticias, y su risa sale al mediodía brillante.
Hoy puedes infusionar un puñado de fruto en agua tibia y probar lo que el sol llevó a través de la piedra y de la hoja. Puedes frotar una gota de aceite en las manos para recordar el trabajo de cosechas viejas. Sal a caminar donde haya árboles bajos y nudosos, y toma nota de su resistencia y de su sombra. Pon una vasija pequeña sobre la mesa, llena de fruto o de ramas, para marcar tu espacio como pacífico y entero.
El color de la suerte de hoy es Oliva.
Lucky Color: Olive — #808000La luz aclara; los dones viejos perduran.
Que tus contornos sean restaurados.