Una figura quieta sta sul bordo di uno stagno poco profondo, un piede che tocca l'acqua e l'altro che preme piano sulla terra fresca. Tra le mani, due calici inclinano il liquido dall'uno all'altro in un flusso attento. In alto, l'aria del mattino porta l'odore del disgelo e un tenue luccichio di rugiada, come se una nuvola avesse appena pianto sull'erba. Il flusso che lei versa non corre né schizza, ma trova pace nella lenta mescolanza. Più in là, uno stretto sentiero serpeggia tra canne e menta selvatica, verso un crinale lontano spolverato dalla prima luce del sole.
Nelle storie antiche ci sono pietre nel deserto egiziano, scheggiate e levigate da mani che conoscevano la pazienza dell'acqua che attende per anni. Dalle miniere di Nishapur, i mercanti trovavano ciottoli consumati dal fiume dello stesso colore dei laghi di montagna all'alba, e li portavano in carovane di cammelli attraverso i valichi della Via della Seta. Nei templi della Mesoamerica, gli intagliatori lavoravano la stessa pietra in perline premute sulle labbra dei morti, promessa di un passaggio sicuro. Ogni via commerciale, ogni bottega silenziosa, divenne un luogo dove gli elementi venivano condotti all'armonia: rame estratto dalla terra, polvere di calcare, un respiro umano soffiato sulle braci, fumo che saliva in una spirale sottile. Il risultato non era né metallo né pietra, ma un accenno di entrambi: duro eppure gentile, come se il cielo avesse prestato un frammento alla mano.
Dentro la casa di campagna, la luce dell'alba scivola attraverso un vetro e luccica su una ciotola di porcellana, con la superficie smaltata dello stesso riflesso acquoso. La ciotola riposa accanto a una brocca, entrambe in attesa del loro turno al lavabo. Lì vicino, uno scialle morbido, tessuto di seta e lino, giace piegato su una cassapanca. I suoi fili ricordano i bassi fondali del Mediterraneo ricchi di minerali, dove un tempo i tuffatori raccoglievano frammenti da commerciare, e i tessitori impararono a mescolare le tinture con la pazienza di un amanuense che copia un testo. Appesa sopra il focolare, una sola piuma di martin pescatore è fissata a una trave di legno: un ricordo di viaggio, portato a casa dopo aver pescato accanto a un torrente glaciale, molto più a monte del punto in cui il fiume incontra la pianura.
La Temperanza è il lavoro del mescolare. Fuori il tempo è gentile: un cielo ripulito dopo una notte di pioggia leggera, con l'aria né secca né pesante, equilibrata proprio così. Lungo il sentiero sassoso, nontiscordardimé selvatici e artemisia si stringono gli uni all'altra, con le radici intrecciate sotto la superficie, e ciascuno attinge ciò di cui ha bisogno dallo stesso lembo di terra. Vicino allo stagno le libellule si librano, con le ali che tremano di luce. Gli antichi alchimisti diedero alla loro arte il nome del paziente ciclo dell'acqua: sciogliere, mescolare, distillare, riunire. È il lavoro quotidiano del mondo, come lo è per lo spirito.
Oggi si può trovare un momento per riempire una tazza d'acqua fresca di sorgente e versarla, lentamente, in un'altra, osservando il flusso liscio. Si può lucidare un vecchio gioiello, seguendo la sua pietra liscia con il polpastrello e ricordando le mani che l'hanno lavorato. Camminando all'aperto, ci si può fermare accanto a una pozzanghera lasciata dalla pioggia della notte e vedere il cielo specchiato nella superficie, con le nuvole che passano tra le punte dei piedi. Oppure, in casa, ci si può avvolgere in una sciarpa e respirare la pace di un'aria gentile e fluente, né troppo calda né troppo fredda, prima di uscire incontro al giorno.
Il colore portafortuna di oggi è turchese pallido.
Lucky Color: PaleTurquoise — #AFEEEELasci che l'acqua e la terra si mescolino. Lasci che il gesto quieto basti.