De beker van de engel helt over, water striemt langs de rotsen en trekt in de dorstige aarde voordat het gedeeld kan worden. Wat bedoeld was om vermengd te worden, lekt weg en laat een plek grond ongelijk vochtig achter, een waarschuwing die door het gras wordt gefluisterd. De tuin herinnert zich een andere tijd waarin het evenwicht faalde: toen oude kooplieden, gekomen van de verre heuvels van Perzië, de schalen van kleine, harde kevers openspleten om hun schat vrij te laten. Het geheim dat zij door de woestijnen droegen, werd even gemakkelijk gemorst: een verbrijzelde oogst die hun vingers bevlekte en in wol trok, in perkament, in de zomen van gewaden die wachtten om gedompeld te worden.
Elke markt aan de oude Middellandse Zee rook eens vaag hiernaar: scherp, metaalachtig, levend van verhalen. In Constantinopel knielden vrouwen in stille binnenplaatsen, roerden potten kokend water boven kolen en tilden strengen zijde in het stomende bad dat de verf zou vastzetten. Handen werden bevlekt, nagels gerand met het teken van hun arbeid. De kleur was handel, macht, en soms ondergang: het fortuin van een koopman gewonnen of verloren op de veilige doortocht van één enkele lading. In de lange gangen van paleizen bloedde dezelfde tint in de fluwelen gordijnen en verzamelde zich onder de voeten van koningen, maar zij sijpelde ook naar buiten, de straten in, en liep in kleine beekjes mee met de regen van de dag.
De wolken buiten worden zwaar, donker van het teken van een storm die zich niet zacht zal zetten. De wind draagt de belofte van een hemel die openscheurt, en daarmee de herinnering aan Spaanse velden, beplant met een nieuwe oogst. Daar barsten granaatappels tegen de steen, zaden die bij elke onachtzame stap verstrooien. Vruchten die eens voor tempels en verdragen waren voorbehouden, blijven nu liggen om onder de bomen te gisten, hun sap lopend de bodem in. De boomgaard wordt een kaart van wat verloren gaat voordat het bewaard kan worden. Reizigers treden onachtzaam, schoenen kleverig van zoetheid, en het land zelf lijkt naar onevenwicht te hellen, kantelend van overvloed naar verspilling.
Onder het keukendak glinstert een klein mes, het lemmet bevlekt door het werk van het snijden van bessen uit de late zomer: aalbessen en kersen, gekookt met suiker, bedoeld voor een likeur die nu te dun loopt. Iemand veegt de handen af aan een doek, en de vlek weigert te vervagen. Op zolders en in kelders vertellen oude wandtapijten het verhaal van deze onrustige tint: draden getrokken uit het verleden, geweven, uitgerafeld en opnieuw geweven, nooit helemaal passend, altijd zoekend naar de harmonie die bij het eerste onachtzame morsen verloren ging.
Laat je handen vandaag het stille gewicht van oude wol zoeken, en houd haar vast terwijl je je de mensen herinnert die haar vóór jou hebben gekleurd. Schenk het laatste van een fles scherpe vruchtenwijn uit, en laat het op de steen spatten als een offer voor wat onvermengd en ongedaan is. Kerf de taaie schil van een granaatappel, en laat het sap wild lopen, oningesloten. Knoop een lint, pas bevlekt, om je pols, en voel de verbinding met elke hand die zo'n teken heeft gedragen.
De gelukskleur van vandaag is Karmozijn.
Lucky Color: Crimson — #DC143CEvenwicht wordt niet gevonden door alles strak vast te houden, maar door te eren wat overloopt.