Karta Diabła w pozycji odwróconej otwiera się poluzowanymi kajdanami. Tancerze nie uciekają; zamiast tego siadają, pozwalając, by złudzenia skrępowania przeszły łagodnie w rytuał. Łańcuch, niegdyś symbol podporządkowania, staje się zwykłą ozdobą, przerzuconą przez nagą skórę jak girlanda. Jest w tym cisza. Cienie się nie jeżą; gromadzą się i odpoczywają. W tej ciszy dostrzega się obrus na ołtarzu, ten przechowywany na święte dni, gładki i nieskalany, wyjmowany na łamanie chleba albo na ostatnią ciszę po uczcie.
Taki obrus mógł zostać utkany w odległym klasztorze, gdzie dzwony biją nad zaśnieżonymi wzgórzami, a mnisi przechodzą między oświetlonymi świecami niszami, a ich oddech zostawia blade obłoczki w zimnym porannym powietrzu. Ci ludzie pracują w milczeniu, a ich dni wyznaczają modlitwa i proste zadania. Obrus ołtarzowy to nie tylko tkanina, lecz godło oczyszczonej przestrzeni, złożenia ciężarów. Gdy burze napierają na okna kaplicy, mnisi gromadzą się pod kamiennym sklepieniem, czytając dawne słowa, podczas gdy na zewnątrz piętrzą się płatki śniegu, tłumiąc każdy krok.
W świecie poza klasztorem taka pogoda niesie własną ciszę. Ulice znikają pod nawiewaną pierzyną, a zajęcia zwalniają. Dzieci przyciskają twarze do oszronionych szyb, patrząc, jak płatki tworzą wzory w powietrzu. W tej przerwie słychać czajnik, który się gotuje, skrobanie miski przygotowywanej na owsiankę, łagodne składanie serwetek do porannego posiłku. W takie dni nie ma pośpiechu; świat nalega na czekanie.
To nie jest wyłącznie domena klasztorów czy śniegu. W kuchniach na całym świecie kucharze noszą szerokie fartuchy przekazane przez matki i ojców, miękkie i mocne, prane tyle razy, że trzymają w sobie zapach mąki, soli i wczorajszego chleba. Fartuch oznacza pewien rodzaj gotowości – chęć, by doglądać, sprzątać, zaczynać od nowa. Pod koniec dnia fartuch strzepuje się przy tylnych drzwiach, okruchy dla wróbli, a potem wiesza na haczyku – łagodne przyznanie, że praca dobiegła końca.
W innym ogrodzie płot obrastają lilie o szeroko otwartych płatkach, a każdy kwiat jest aktem zaufania wobec poranka. Ogrodnicy ścinają łodygę i wstawiają ją do prostego wazonu, a stół jest nakryty do kawy. Kwiat stoi cicho, ani dumny, ani ukryty. Jego obecność cicho przypomina wszystkim, którzy przechodzą obok, że czasem najprostsze rzeczy wystarczą.
Gdy łańcuchy są luźne, gdy dawnemu cieniowi ani się nie zaprzecza, ani się go kurczowo nie trzyma, można postanowić wygładzić obrus na ołtarzu, pozwalając, by zadania dnia zaczęły się od nowa. Albo otworzyć okno na ciszę padającego śniegu i postać chwilę w drzwiach, gdy świat odtwarza się na nowo, miękki i czysty. Można zawiązać fartuch i zagniatać ciasto, pozwalając, by praca rąk skupiła myśli. Albo wnieść do domu jedną lilię i przystanąć, by zauważyć, jak osiada w pokoju.
Dzisiejszy szczęśliwy kolor to biały.
Lucky Color: White — #FFFFFFTo cisza, która przychodzi po burzy.
Jest tu miejsce na początki.