Mężczyzna wisi głową w dół na żywym drzewie. Jedna noga jest zgięta, druga prosta, ręce założone za plecy, a wyraz twarzy spokojny. Głowę otacza krąg bladego światła. Świat się obraca, ale on się nie opiera. W powietrzu wokół niego panuje cisza przed letnią burzą, cisza, gdy deszcz ma lada chwila nadejść znad dalekiego morza. Dawni żeglarze płynęli niegdyś ku obietnicy takiego deszczu, wypatrując go nad Morzem Śródziemnym, gdzie horyzont zlewa się z niebem, a powietrze ma lekki smak soli i nadchodzącej świeżości. Opuszczali żagle i dryfowali, czekając, aż zmiana do nich dotrze – na chwilę bezruchu, zanim wszelki ruch zacznie się na nowo.
W rzymskich ogrodach cichy basen odbijał niebo, otoczony kolumnami i szerokimi liśćmi lilii. Przystając nad tą wodą, można było zobaczyć świat do góry nogami w lustrzanej tafli. Sam czas zdawał się na chwilę zwalniać; żar słońca przystawał. Basen napełniała deszczówka, czasem zbierana w misach z burz, które nadciągały od wybrzeża, czasem noszona ręcznie z dalekich źródeł. Dzieci puszczały tu na wodę zabawkowe łódki i patrzyły, jak dryfują, ucząc się cierpliwości w ich łagodnym krążeniu. Basen był miejscem do myślenia, zawieszonym między gwarnym domem a otwartymi polami, miejscem, gdzie nic się nie działo, a jednak coś ważnego poruszało się pod powierzchnią.
Daleko stąd, w Andach, są jeziora położone tak wysoko, że zbierają same chmury. Powietrze jest rzadkie i chłodne, a mgła potrafi bez ostrzeżenia przetoczyć się nad wodą. Miejscowi opowiadają o bogach, którzy niegdyś chodzili po tych wodach, zostawiając zmarszczki, które nigdy nie znikły, jakby sam akt przystanięcia – stania w bezruchu na tafli – odmienił jezioro na zawsze. Rybacy czekają na brzegu na właściwe warunki, na chwilę, gdy woda i wiatr znajdą równowagę i można zarzucić sieci. W niektóre dni tafla staje się tak przejrzysta, że podobno widać w niej kopułę nieba, która podtrzymuje świat w dole.
W krainach dalekich monsunów wieśniacy zbierają deszcz w starych glinianych dzbanach i zachowują go do mycia, błogosławienia albo warzenia. Gdy dzbany są pełne, ich chłodna powierzchnia poci się w wilgotnym powietrzu. Czekanie na pierwszy deszcz pory roku jest częścią dorocznego obrzędu. Ta woda jest cenna; przynosi nowe sadzenie, nowe życie. Polewa się nią dłonie na znak początku albo korzenie domowych roślin, by pobudzić je do wzrostu. W tej cierpliwości jest cześć i pewien rodzaj poddania się powolnemu nadejściu zmiany.
W domu ktoś napełnia szklany dzbanek z kranu i stawia go na stole. To zaproszenie, by przystanąć i podzielić się chwilą. Dzbanek jest ciężki, na jego ściankach osiada para, a nalewanie jest powolne i rozważne. W kuchni gąbka czeka gotowa do sprzątania, nasiąknięta wodą ze zlewu, mięknąca pod dotykiem. Te drobne narzędzia służą, przyjmując i oddając wodę, czekając, a potem działając, jak echo większych cykli deszczu, jeziora i morza.
Dziś możesz postawić w oknie miskę świeżej wody na krótką medytację albo przesunąć dłonią przez misę, zanim podlejesz roślinę. Możesz przystanąć przy miejskiej fontannie i wsłuchać się w szum jej strumieni. Wieczorem powolny, uważny łyk z przejrzystej szklanki pomoże ci zastanowić się nad wartością bezruchu przed nowym ruchem.
Dzisiejszy szczęśliwy kolor to wodny błękit.
Lucky Color: Aqua — #00FFFFChwila czekania przywołuje deszcz.
Przez bezruch pojawia się nowe widzenie.