W cichej komnacie za zasłoną Kapłanka siedzi z ciasno zamkniętym zwojem, z oczami odwróconymi od milczącego oblicza wody. Światło księżyca wymyka się z jej kolan, zostawiając len nietknięty, a powietrze ciężkie od tego, co zatajone. Na zewnątrz świat czeka, ale wszystkie znaki – tkanina w granaty, bliźniacze kolumny – zamilkły. Nie ma przejścia do środka. Jest tylko cisza sekretu, który nie drgnie, łagodny, a jednak nieruchomy mur.
Niegdyś kapłanka witałaby godzinę, w której zmierzch pogłębia się w taką noc, która daje ogrodowym fiołkom ich skryty zapach. Przesuwałaby po nich dłonie, po płatkach zebranych w cieniu pod wierzbą, o zamkniętych twarzyczkach, oddychających powolną pamięcią gleby. Teraz siedzi nieruchomo, z bosymi stopami na tkanym dywaniku, który pachnie lekko lawendą, a jego wzory powtarzają dalekie wzgórza i rzeki widziane tylko we śnie. Nie będzie czytać ze swojej księgi tajemnic. Odpowiedzi strzegą same siebie, jakby owinięte grubym szalem, jakie noszą kupcy z Kaszanu, utkanym z jedwabiu dalekich jedwabników i barwionym w sercu kwiatów, których nazwy wymawia się tylko w targowej ciszy.
Zwój pozostaje nieotwarty, jego lakowa pieczęć nienaruszona, a rzeka pod świątynią nie odbija nieba. Zamiast tego płynie głęboko i ukryta, milcząca pod gajem irysów pozostawionych przez kapłanów bez opieki. Drogę na jej brzeg zagradza wysoka trawa, do której rosa lgnie długo po wschodzie słońca. Powietrze jest duszne, ciężkie od lekkiej cierpkości, jak dojrzałe ciemne winogrona zapomniane w misce, których skórki zaczynają się marszczyć. Sekret czeka, ale też się wstrzymuje; jeszcze nie nadaje się do przemiany w wino ani w atrament.
Gdzieś w oddali jest góra, której zbocza porasta dziki rozmaryn. Wczesnym rankiem, zanim mgła się wypali, pasterze przeprowadzają stada przez wrzosy, wiedząc, że ani owca, ani kamień nie odsłonią tego, co leży pod korzeniem. W dawnych czasach farbiarze z Tyru wygotowywali płatki rzadkich, delikatnych kwiatów, by zabarwić płaszcz monarchy. Barwa była rzadka, bo kwiat się ukrywał i rósł tylko tam, gdzie nie stanęła żadna stopa, na urwiskach, gdzie wiatr mówi zagadkami. Kapłanka, kiedy już przemawia, mówi głosem tych gór i kamieni; teraz milczy, zwój ciąży na jej kolanach, a wiatr ustał.
Jeśli czekasz na odpowiedź, która nie nadchodzi, nazbieraj fiołków ze skraju ogrodu i zasusz je między stronami książki, której jeszcze nie przeczytano. Zaparz suszoną lawendę w ceramicznym kubku i wypij napar przed świtem, nasłuchując szmeru wody w rurach. Możesz otulić się szalem we wzory dalekich wzgórz i pozwolić, by przypominał ci o miejscach, gdzie sekrety śpią cicho w ziemi. Jeśli masz miskę winogron, jedz je powoli, jedno po drugim, pozwalając, by ich cierpkość przypominała ci, że niektóre słodycze dojrzewają w cieniu.
Dzisiejszy szczęśliwy kolor to niebieskofioletowy.
Lucky Color: BlueViolet — #8A2BE2Dochowany sekret wciąż może być pociechą. Cisza jest własnym rodzajem odpowiedzi.