Pod bladym oknem stoi stół, a jego blat zawalony jest reliktami zamiarów sztukmistrza: monetą niegdyś jasną, teraz przyćmioną sadzą, kielichem zostawionym w najgłębszym kącie kredensu, różdżką wyrzeźbioną z drewna osmalonego ogniem i ostrzem, którego krawędź znika w cieniu. To narzędzia przemiany, ale ich układ się rozsypał. Porządek rzeczy, niegdyś jasny i lśniący, obraca się teraz w dłoni jak fałszywa moneta, a każda jej strona prowadzi w nieoczekiwane miejsce. Mag niegdyś władał publicznością w namiocie oświetlonym lampami, wyciągając z płaszcza królika, różę, pas jedwabiu. Teraz występ jest pogmatwany. Widownia czeka niespokojnie, gdy moneta znika w kieszeni zamiast w powietrzu.
To kraina, w której wzór staje się sztuczką, gdzie moc zdaje się słabnąć, a linie przyczyny i skutku się rozmazują. W dawnych opowieściach wędrowcy szukali mądrości w najgęstszych godzinach nocy, chodząc uliczkami, w których prychają latarnie, a mgła zbiera się w zaułkach. Tam, w zacienionych kątach, poruszali się kominiarze z okopconymi szczotkami, z twarzami zamaskowanymi osadem niezliczonych palenisk. Ich rzemiosło kwitło w ciasnych przejściach, wspinało się po dachach pod niebem ciężkim od deszczowych chmur, a miasto w dole tłumiła cisza, która zapada po północy. Narzędzia kominiarza – drut, pręt, płócienny worek – są na swój sposób zestawem sztukmistrza, ale sceną jest przewód kominowy, a złudzeniem czysto płonący ogień zostawiony na rano.
W kuchni o zmierzchu na kuchence stoi żeliwna patelnia, a jej wypalona powierzchnia przechowuje pamięć każdego posiłku przygotowanego w jej ciężkim obrzeżu. Dusi się w niej fasola przyniesiona z ogrodu i posypana solą. Za szybą leży bochenek pumpernikla o gęstej skórce, pachnący lekko żytem, chleb, który jako pierwsi piekli ci, którzy cenili wytrwałość ponad słodycz. W miejscach, gdzie ziemia rozciąga się złożami węgla albo skałą wulkaniczną, górnicy i rolnicy od dawna znają wartość takiej treści. Nosili w kieszeniach grudki gagatu albo onyksu, amulety przeciw nieszczęściu, kształtowane ręcznie i noszone przez głębokie chodniki, do których nigdy nie dociera światło słońca.
W górze zbierają się burzowe chmury. Niebo się obniża i przygniata horyzont zapowiedzią burzy. W takich chwilach powietrze nabiera osobliwego bezruchu. Rolnicy w polu zatrzymują się, oparci na kosach, i czekają, aż pierwsze zimne krople wyznaczą koniec dziennej pracy. W domu zdejmuje się z kołka filcowy płaszcz, którego włókna są gęste od zapachu zeszłorocznego deszczu, a samo okrycie jest tarczą przed niepewną pogodą. Zapala się latarnie, które rzucają małe kręgi jasności pośród gęstniejącego chłodu.
Iść tego dnia za narzędziami Maga to trzymać pod ręką to, co użyteczne, ale przyjrzeć się dwa razy przed wyborem. Zamieć palenisko starą szczotką i usuń osad wczorajszego ognia. Upiecz chleb, który zachowa kształt przez cały ciężki tydzień. Nasłuchuj grzmotu; niech ten dźwięk przypomni ci, że burze przychodzą i odchodzą, a ich przejście wpisuje w ziemię nowe początki. Włóż płaszcz, który przetrwał wiele pór roku, i zaufaj, że jego ciężar jest cichą formą ochrony.
Dzisiejszy szczęśliwy kolor to czarny.
Lucky Color: Black — #000000Pozwól burzy przejść i doglądaj żaru, który pozostał.
Światło wraca, ukształtowane przez to, co przetrwało.