Na skraju północy, pod spojrzeniem zmiennego księżyca, kręty szlak drży między dwiema starymi kamiennymi wieżami. Ziemia jest miękka, wznosi się rosa, a ślady łap odciskają się blisko siebie tam, gdzie pies węszy z nisko opuszczonymi uszami, a wilk przystaje z nosem uniesionym ku wilgotnemu powietrzu. Ścieżka nigdy nie jest całkiem wyraźna, świat widać tylko w połowie, gdy światło księżyca przesuwa się nad jeżynami. Kałuże przy drodze przechowują niebo, zmarszczone dalekim przyciąganiem przypływu, a ciszę przerywa tylko daleki dzwon.
Między tymi wieżami świat pachnie zmierzchem i zaroślami, ale także czymś delikatniejszym – zapachem, który wiatr niesie z pól dalej, gdzie w chłodnych godzinach przed świtem zbiera się rzędy drobnych, bladych kwiatów. Ręce, które poruszają się między tymi rzędami, nauczyły się łagodnej cierpliwości: zrywają kłosy do toreb, wiążą je w pęczki, by powiesić w kuchniach albo wsunąć do szuflad z bielizną. Zapach zostaje na opuszkach palców: czysty, ostry, trochę słodki i zawsze zdradzający miejsca poza zasięgiem wzroku. Na wzgórzach Prowansji i na angielskich pagórkach te pola leżą od stuleci, a ich plony ceni się za olejek tłoczony z maleńkich kwiatów, przechowywany w szkle pod korkiem i wożony długimi drogami na targi.
W dawnych aptekach suszone gałązki splatano w wianki i saszetki, by odpędzały cienie i koiły sny, i wsuwali je pod poduszki ci, którzy bali się tego, co krąży w nocy. Na progu snu unosiła się para z kubka wody wylanej na te same zebrane kwiaty i wypełniała komnaty ciepłem. Ta para wyznaczała przejście od czuwania do snu i była przewodniczką dla tych, którzy wchodzą na niepewne ścieżki. Żeglarze rozcierali liście w palcach, licząc na to, że ostry zapach uspokoi ich myśli, gdy przypływy niosły ich daleko od domu.
Czasem kwitnienie przynosi pogoda, nie ręka: w wysokich dolinach poranna mgła sunie nisko i łagodzi wzgórza, a ziemia wydycha ten sam zapach, gdy pierwsze słońce muska pola. Pasterze, sami ze swoimi stadami, znają tę ciszę i jej pociechę: szelest wełny ocierającej się o rzędy łodyg, puls pszczół, powolny obrót chmur w górze. Tam świat odnawia swoje granice między czuwaniem a półmrokiem, między tym, co oswojone, a tym, co dzikie.
W domach na półkach czekają małe buteleczki, gotowe, by wlać ich zawartość do kąpieli albo wetrzeć w skronie przed snem. Stare obrusy, ręcznie farbowane i wyblakłe od wielu prań, zachowują subtelny zapach po latach w cedrowych skrzyniach. Listy wysyłane z dalekich miejsc mogą kryć w środku zasuszony kwiat, pamiątkę dla tych, którzy zostali. Obecność kwiatu, czy to jako zapachu, zioła, czy wspomnienia, jest cicha, ale uparta – nić przez cienie, która wskazuje drogę, gdy światło rzednie.
Dziś warto zaparzyć łagodny napar i pozwolić, by unosząca się para przypominała, żeby przez niepewność przechodzić powoli. Możesz rozetrzeć gałązkę w dłoniach przed snem albo wsunąć ją do kieszeni, zanim przekroczysz próg, który wydaje się obcy. Powieś mały pęczek nad drzwiami albo napisz liścik do kogoś, kto potrzebuje otuchy, wkładając do środka obietnicę małego, wyblakłego kwiatu.
Dzisiejszy szczęśliwy kolor to lawendowy.
Lucky Color: Lavender — #E6E6FAZaufaj blademu kwiatu, że poprowadzi cię tam, gdzie ścieżka jest widoczna tylko w połowie.
Pozwól, by powietrze łagodnie niosło cię przez noc.