Ein Reiter bewegt sich vorwärts, trägt eine bleiche Blüte, während die Dämmerung ihr erstes Licht zwischen zwei ferne Türme fädelt. Das Feld unter dem Pferd ist still, gezeichnet von dem, was zurückgelassen wurde. Oben vertieft sich der Himmel und hält die Stille all dessen, was geendet hat. Die Türme stehen als stille Zeugen, ihre Formen unverändert, doch ihr Zweck verschiebt sich, während der Tag anbricht. In diesem Raum vollendet sich ein Kapitel und lässt Raum für die Zeilen, die noch geschrieben werden müssen.
In alten Geschichten ist der Rabe ein Begleiter solcher Augenblicke — weder ganz gefürchtet noch völlig willkommen. Er beansprucht die Spitze eines kahlen Baumes oder den Dachbalken einer verlassenen Kapelle und hält inne, als beobachte er die sich wandelnde Welt. Entlang alter Straßen finden sich Klumpen von Gagat, Steine, gebildet aus uraltem Holz, von Jahrhunderten gepresst, von Reisenden gesammelt als Zeichen, um den Schluss einer Reise und den Beginn einer anderen zu markieren. Auf dem Herd ruhen die Reste des Feuers der letzten Nacht in einem Bett aus Rückstand, glimmende Erinnerungen daran, dass Wärme und Licht stets geliehen sind, nie behalten.
In den stillen Ecken des täglichen Lebens halten Gegenstände Erinnerung und Geduld. Der gusseiserne Kessel sitzt über der Glut, verlässlich über Generationen, seine Fläche gezeichnet mit der Geschichte unzähliger Mahlzeiten. Aus ihm wird Suppe geschöpft, schlicht und nährend, gebraut aus dem, was bleibt, nachdem die Ernte eingelagert oder gegessen wurde. Stellschirme aus lackiertem Holz teilen Zimmer um Mitternacht, bieten Privatheit und die Erlaubnis, eine Seite zurückzulassen und in eine andere hinüberzugehen. Im Arbeitszimmer steht ein Füllfederhalter, gefüllt mit tiefer Tinte, bereit — jede Linie, gezogen auf dickem Papier, trägt die Gewissheit der Enden und die Offenheit der Anfänge.
Über die Landschaft hin bietet die Nacht eine Pause. In den hohen Bergpässen formen Nomaden ihre Zelte aus dicht gewebter Wolle und pflocken sie gegen Wind und Kälte. Drinnen ist die Welt still, und draußen hält die Dunkelheit das Versprechen eines anderen Pfades. In Klöstern, vor der ersten Glocke, mahlen Mönche Tinte auf Stein und bereiten sich, Gebete zu schreiben, jeder Strich eine Aufzeichnung dessen, was preisgegeben werden muss, und dessen, was erhofft werden darf. Die Tinte vergisst nicht; sie hält Schluss und Absicht im Gedächtnis.
Auch das Wetter spielt seine Rolle: Eine Gewitterwolke sammelt sich über den Feldern, ihre Ankunft signalisiert einen Bruch in der Gewohnheit. Regen fällt stetig, trommelt auf Schieferdächer, trägt Unrat fort und klärt die Luft. Die Straßen glänzen, gespült vom Staub von gestern, und spiegeln den schwachen Schein des neuen Tages. In der Stille nach dem Regen fühlt sich die Stadt geleert an und wartet auf Schritte, die das nächste Muster ziehen werden.
Wenn Sie den Augenblick bezeichnen möchten, könnten Sie Tee nippen, gebraut in einem Metalltopf, und den Dampf sich durch die kühle Luft winden lassen, während Sie bedenken, was bereit ist, beiseitegelegt zu werden. Sie könnten den Rest der Asche der letzten Jahreszeit aus dem Kamin fegen und sie unter die Wurzeln einer Staude streuen. Nehmen Sie ein Notizbuch, gebunden in dunkles Leder, schlagen Sie eine frische Seite auf und schreiben Sie, was Sie bereit sind loszulassen. Oder treten Sie in der Stunde vor Sonnenaufgang nach draußen und stehen Sie unter dem ältesten Baum, lauschen Sie auf das Rascheln von Flügeln — Erinnerungen daran, dass jedes Ende den Boden für etwas bereitet, das noch nicht vorgestellt ist.
Die Glücksfarbe von heute ist Schwarz.
Lucky Color: Black — #000000Es liegt Trost in Enden, die den Weg für neue Umrisse freimachen.
Jedes Schließen hält die Gestalt dessen, was als Nächstes kommt.