En el jardín de la Emperatriz, el trigo madura bajo un cielo suave, y el aire lleva el aliento de las rosas silvestres. El asiento bajo ella está tallado de madera y pulido por el tacto de muchos años, puesto junto a una cascada suave cuyo rocío se junta en estanques poco hondos. El fruto rollizo descansa en racimos al alcance de la mano, manzanas y peras que los mirlos pasan por alto. A su alrededor, las hojas tiemblan con la seguridad quieta de una vida que se despliega con firmeza. Este es un lugar donde la abundancia ya ha llegado. Cada superficie rebosa de alimento: los pétalos se abren de par en par, las parras se enroscan y alcanzan, y la tierra misma parece alzar sus ofrendas.
Entre las rosas, una flor curiosa crece en racimos: su nombre lo comparten sastres y cocineros, y los marineros que cosían la lona en el mar. Es una flor conocida por las baladas inglesas antiguas y por la medicina de los setos, por sus pétalos comestibles confitados en azúcar sobre pasteles en los banquetes del primero de mayo. El mismo nombre permanece en la cocina, donde un pastel blando se hornea en moldes redondos, subiendo como lo hacía en las ventanas victorianas, coronado de nata y de conservas. Aparece como una confitura en el salón de té, un dulce a la vez delicado y firme, en capas con el fruto que crece en el dominio de la Emperatriz.
Más allá del jardín, la palabra se dice en el lenguaje del oficio. Paños de tela, lisos y duraderos, recortados para hacer vestidos de primavera, gorros para los niños y fajas en la corte. Hubo un tiempo en que estos paños los cortaban aprendices a la luz de la lámpara, y las agujas se enhebraban por una tela tan blanda como los pétalos de los setos de fuera. El mismo nombre recorría las calles, puesto sobre las puertas de las tiendas y cosido en los forros de los baúles de viaje, una marca a la vez de consuelo y de orgullo. En el mercado, los vendedores muestran estas mercancías junto a cestas de fruta de verano y manojos de flores silvestres, y todos comparten el mismo sonido suave.
El tiempo, también, toma prestado del mundo de la Emperatriz. Temprano por la mañana, antes de que el sol rompa, la niebla deriva baja sobre los campos, y toca por igual el trigo y las rosas, dejando un rocío que sabe levemente a huerto y a néctar de flor silvestre. Los pastores nombraban antaño estos albas suaves por la misma flor, una promesa de calor por venir después del silencio largo de la noche. Los relatos antiguos hablan de mañanas así: quietas, que nutren, una capa que la tierra viste antes de que el día se vuelva luminoso.
En este mundo, la Emperatriz reúne la abundancia no por el esfuerzo, sino por el cuidado. Cosecha lo que está maduro, prensa flores en su libro, y dispone el fruto en cuencos para los viajeros. Para seguirla, uno podría salir a recoger pétalos del seto, o cortar un pastel de verano y compartirlo en la mesa de la cocina. Otro podría coser una banda blanda de tela, enhebrando la aguja por la tela mientras escucha el silencio de la lluvia contra el cristal. O levantarse temprano, caminar por el jardín justo cuando la niebla de la mañana empieza a levantarse, y detenerse a respirar el aroma de las rosas silvestres y del fruto maduro.
El color de la suerte de hoy es Rosa.
Lucky Color: Pink — #FFC0CBLa abundancia está a mano.
Nutre lo que ya es tuyo.