El Loco, la mochila al hombro, se tambalea en el borde de un acantilado. Los ojos no se inclinan hacia el suelo, sino hacia el cielo abierto, donde la forma del camino aún no se ha revelado. Da el paso en el aire, no por confianza, sino por saltarse cada aviso, por negarse a la pausa. El perro pequeño salta a su talón. Es un movimiento demasiado pronto, un compromiso hecho antes de cualquier promesa de la tierra de abajo.
A lo largo de los siglos, quienes perseguían la fortuna llevaban consigo los cuerpos secos de insectos, guardados en secreto en las faltriqueras. Estas cosechas minúsculas —raspadas antaño de la chumbera en tierras lejanas— se volvían polvo en las manos de los tintoreros. Los mercaderes lo arriesgaban todo para trasladarlos desde las Américas por puertos atestados, con la esperanza de un paso seguro y de tratos honestos. En los talleres de la vieja Venecia y de Sevilla, los gránulos florecían en calderos hirviendo y daban a luz tintes que marcaban los vestidos de las reinas, los paños de altar de las catedrales, los estandartes izados en los muros de los castillos. El tinte no prometía quedarse, ni avisaba si se iba a desvanecer, pero quienes saltaban se fiaban de los dedos y del fuego.
Hubo un tiempo en que el nombre designaba un ave, y sus plumas, codiciadas, se arrancaban para sombreros y mantos de realeza. En los palacios de los sultanes, cortinas pesadas se encharcaban sobre suelos de mosaico, espesas del aroma de la granada y del vino especiado. En los jardines ingleses, flores de floración tardía llevaban el nombre, y sus pétalos desafiaban la grisura del otoño. Cuando los jardineros prensaban los pétalos entre páginas o intentaban extraer su fragancia en agua, el resultado era siempre desconocido: un aroma que permanecía, o que se desvanecía antes de que el tarro quedara cerrado.
Hasta el tiempo ha llevado este augurio. Las tormentas de polvo que barrían las llanuras de Asia Central y de Europa Oriental teñían el cielo, cubrían las cosechas y arrojaban una luz extraña sobre ríos y campos. El ganado se inquietaba; los aldeanos se preguntaban si la cosecha fallaría. Cuando una tormenta así golpeaba, plantar era un acto de fe, una negativa a atender las advertencias de la naturaleza.
En las calles de la ciudad, bajo el reinado de reyes antiguos, las chaquetas de los cocheros y los cortinajes de los teatros llevaban el mismo nombre, señal de rango, pero también invitación a las manchas del barro y de la lluvia. Cada prenda arriesgaba la ruina, por cuidadoso que fuera quien la vestía. En la cocina, el fruto de huertos lejanos —abierto, con las semillas cayendo— sangraba sobre los dedos y las tablas de cortar. El zumo corría sin freno, un sabor a la vez dulce y agrio, un deleite fugaz antes de agriarse. Los panaderos plegaban las semillas en los pasteles, apostando por el sabor, sin saber nunca si el calor del horno conservaría o disminuiría lo que apreciaban.
Si quieres moverte con la suerte incierta del Loco, átate un pañuelo de seda a la muñeca antes de salir. Abre una granada y deja que las semillas se esparzan sobre el desayuno; pruébalas una a una, sin saber cuál te sorprenderá. Funde lacre sobre un sobre y envía una carta, aceptando cualquier respuesta que pueda volver. Sal bajo una lluvia repentina y deja que los pies encuentren la piedra siguiente, aunque todavía no puedas ver su forma.
El color de la suerte de hoy es Carmesí.
Lucky Color: Crimson — #DC143CDeja que el salto llegue antes del aterrizaje.
La fortuna sigue al paso que no se guarda.