Una mujer se arrodilla al borde de un estanque silencioso y vierte agua de dos cántaros: un chorro salpica la tierra sedienta, el otro vuelve al estanque y hace ondas que llegan a la orilla. Sobre ella brilla una gran estrella con una claridad cierta, rodeada de compañeras, firme en el crepúsculo. La esperanza se halla aquí en el gesto mismo: una promesa de que lo que se vierte nutrirá, de que lo que se devuelve será recibido.
En los relatos viejos, cuando los campos se habían quemado hasta el polvo, una viajera buscó la tierra alta donde el mundo seguía limpio. Se encontró sobre un glaciar, donde el suelo estaba oculto bajo una cubierta espesa que se extendía hasta el horizonte, brillante y sin perturbar. Cada paso quedaba amortiguado; el único sonido era su aliento y el viento. Allí el mundo se rehacía cada mañana, y cada rastro de animal se borraba durante la noche. En lugares así, los pastores se levantaban antes del alba para sacar los rebaños por pastos lavados hasta quedar puros por el frío, confiando en que sus huellas no durarían mucho, pero en que su viaje importaba.
En las ciudades, la esperanza estaba tejida en la vida cotidiana. Los panaderos despertaban temprano y espolvoreaban las tablas con harina tamizada, dando forma a las hogazas en el silencio anterior al amanecer. La harina se posaba en sus manos, en los pliegues de los delantales, una señal de comienzos. Los sastres cortaban tela sin marcar de rollos apilados en habitaciones silenciosas, y las tijeras se deslizaban por un material que todavía no había sido dibujado por el uso ni manchado por el tiempo. En las mañanas de fiesta, se colgaba lino limpio en puertas y ventanas, y sus pliegues cogían la luz temprana, invitando la suerte y la claridad a pisos estrechos.
Las tormentas pasaban sobre las llanuras y dejaban una película sobre la hierba y los tejados, una señal para los labradores de que el aire había cambiado, de que la siembra podía empezar de nuevo. En templos lejanos, los sacerdotes desenrollaban rollos sobre superficies sin mácula y recitaban oraciones, y sus alientos agitaban el polvo fino que cubría las piedras del altar. Los niños jugaban en los prados, recogiendo pétalos de setos silvestres, y los bolsillos se les llenaban de los tesoros pequeños de un paisaje justo después de la lluvia.
En cada casa podían hallarse gestos de renovación. Alguien sacudía un mantel antes de una comida, dejaba enfriar el pan en una rejilla, o vaciaba el último cántaro de agua en la tierra que esperaba en el jardín. Los actos más pequeños construían hacia la esperanza: una enfermera que ataba un vendaje fresco con manos firmes, una carta empezada en una hoja intacta, una vela nueva encendida en una ventana mientras el cielo se oscurecía. Cada uno era una señal de que el mundo podía restaurarse, empezando por lo que estaba más a mano.
Hoy, la promesa de la Estrella puede llevarse adelante abriendo una ventana y colgando lino sin tratar en el aire de la mañana, o doblando una servilleta despacio y poniéndola junto al plato. Puedes escribir un mensaje en una página nueva, dejando que las palabras aparezcan donde ninguna ha venido antes, o enjuagarte la cara en una palangana antes de dormir, como si lavaras el polvo de inquietudes viejas.
El color de la suerte de hoy es Blanco.
Lucky Color: White — #FFFFFFDeja que cada comienzo fresco sea un acto de esperanza.
Que tu día esté tejido de renovación.