Sur la carte, les silhouettes éveillées se tiennent, et elles tendent la main vers quelque chose qui les appelle au-dessus d'elles. Pourtant une âme, perchée au bord du cercueil, ne se lève pas. La note de la trompette emplit l'air, mais l'action est remise, et la réponse est mise de côté pour un autre jour. Le monde attend autour de lui, immobile, lourd d'intentions encore non réalisées. Le sol sous lui n'est ni tombe ni chemin ouvert. C'est une pause, dense de mémoire.
Dans un vieux tiroir de cuisine repose un morceau de verre volcanique, sa surface luisante et froide. Il y a des siècles, une telle lame aurait tranché le nerf ou le fruit, décisive et rapide. Maintenant, elle attend dans son compartiment d'ombre, inutilisée mais prête, la promesse aiguë du changement endormie jusqu'à ce que quelqu'un choisisse de la manier. Le tiroir s'ouvre et se ferme, jour après jour, et l'obsidienne est toujours présente, mais jamais appelée.
Loin au nord, minuit couvre un fjord. Les nuages s'amassent, assez épais pour cacher les étoiles, et l'air est tu, dans l'attente. Les barques du pêcheur sont amarrées, les coques se balançant doucement contre le quai. Leurs filets et leurs cordes restent lovés et intacts, témoignage silencieux d'un temps qui garde le village à l'intérieur. Les pêcheurs s'attardent chez eux, sirotant des boissons amères près du poêle, incertains si demain les eaux seront plus sûres, si le ciel s'éclaircira.
Sous terre, dans un tunnel creusé par des mineurs il y a un siècle, des veines de charbon traversent la terre. Les lampes des mineurs vacillent le long des parois humides, mais les pics sont mis de côté, appuyés contre l'entrée. Le poste est remis. Le charbon, comprimé et ancien, repose sans être dérangé, son énergie enfermée au-dedans. L'obscurité du tunnel est totale, patiente, et elle attend des pas qui reviendront un jour.
Dans la maison au-dessus, des manteaux d'hiver de lourd velours pendent à des patères près de la porte. Le velours est doux, et il tombe en plis qui avalent la lumière, épais de la mémoire des soirées passées près du feu. Chaque manteau attend que son propriétaire tende la main vers lui, pour entrer dans le froid. Aujourd'hui, les manteaux restent en place, la maison n'est troublée ni par des départs ni par des arrivées, et la chaleur du dedans n'est pas mise au défi.
Dans le champ derrière, la terre a été labourée et rendue prête. La pluie n'est pas venue, et le fermier se tient sur le seuil, un sachet de graines à la main. Il regarde la terre, se détourne, et pose les graines près de la fenêtre. La terre est patiente, et lui aussi ; la promesse de la moisson est retardée, mais elle n'est pas oubliée.
Ce matin, tu pourrais sortir l'obsidienne de son tiroir et la poser sur la table, rappel que les intentions peuvent devenir des actes. Une marche dehors, sous les ciels épais, pourrait approfondir en toi le sentiment d'attente, compagnon tranquille des plans inachevés. Tu pourrais décrocher le manteau de velours et l'enrouler autour de tes épaules, même si personne ne quitte la maison. Ou, les graines étant encore près de la fenêtre, tu pourrais simplement les tenir, laissant leur poids suggérer une décision à venir.
La couleur porte-bonheur d'aujourd'hui est Noir.
Lucky Color: Black — #000000Le silence d'avant l'action est lui-même une sorte de réponse.
Tout appel n'exige pas une réplique immédiate.