L'Imperatore siede sul suo seggio di pietra, con lo schienale rigido e i braccioli scolpiti con i ricordi di ogni prova affrontata e di ogni confine difeso. Il suo sguardo percorre le montagne che proteggono la sua terra, con i crinali segnati da antichi sentieri e da ometti di pietra che non si spostano col vento. Nelle valli basse mura e porte definiscono il limite dell'ordine: la staccionata dell'orto, il percorso segnato attraverso la piazza di una città, la pietra di confine posata all'incrocio. Non è la natura selvaggia a dare sicurezza, ma la disposizione della pietra, l'abitudine alla sorveglianza, la cerimonia dell'aprire e del chiudere la porta.
Dal suo punto di osservazione l'Imperatore ricorda le antiche mura della città, così larghe che due soldati potevano marciarvi fianco a fianco. Ricorda le porte dipinte del colore del ferro e del fuoco, laccate in modo che nemmeno la pioggia più dura potesse offuscarne la lucentezza. Dietro quelle porte sventola uno stendardo, con il campo che porta l'emblema della casata regnante. Nei giorni della festa del raccolto squadre di lavoratori issano bandiere di seta, ognuna un segno di fedeltà e la promessa che qualcuno difenderà questa terra. Il mercato sottostante è affollato, ma ordinato; mele e melagrane sono impilate a piramide, collane di peperoni secchi pendono dalle travi. Ci sono peperoncini sul banco del mercante, sigilli di ceralacca impressi su documenti cerati e uno scrigno laccato che custodisce l'anello con il sigillo dell'Imperatore quando non viene usato.
Egli sa che la strada è più sicura grazie alle sentinelle che indossano giubbe del colore dei papaveri, uniformi facili da vedere da lontano. È insieme un avvertimento e una rassicurazione. Passare sotto uno stendardo di stoffa color papavero, o vedere il cimiero di un guerriero intessuto della stessa fibra robusta, significa che la legge arriva fino al passo di montagna. La guardia dell'Imperatore porta con sé uno scudo laccato, lucido di cera, che riflette il sole del mattino per poter mandare segnali a distanza. In casa la padrona segna l'inizio della stagione della semina facendo sobbollire fagioli e spezie in una pesante pentola di terracotta, il cui aroma indugia come segno di benvenuto. Lega il grembiule con fili di lana tinti di un colore riservato ai giorni di festa, segno che l'ordine porta con sé la festa oltre che la sicurezza.
I confini non sono soltanto pietra e ferro, ma anche consuetudine e routine. Il magistrato timbra ogni decreto con un blocco di ceralacca color cinabro, con il disegno nitido come il giorno in cui il sigillo fu inciso. Il mercante infila perle di corallo, contandole una per una come passi lungo il viaggio. Nel villaggio di confine una torcia viene posta al margine di un campo, e la sua fiamma segnala che la ronda notturna è cominciata. La legge dell'Imperatore non si impone soltanto con la spada, ma con questi segni ripetuti: la chiusura di una lettera con il sigillo, lo sfregare di una pietra focaia, il dono che sancisce il diritto di passaggio.
Oggi si può invitare l'ordine nella vita quotidiana legando un pezzo di cordoncino color papavero intorno a una chiave, posando una ciotola di mele sulla tavola o tirando fuori uno scrigno laccato per custodire i contratti e le promesse di casa. Un altro modo è far sobbollire fagioli con le spezie, lasciando che il profumo esca dalla porta, un'offerta per chiunque si fermi sulla soglia. Sono modi per rendere visibili i confini e per ricordare che una regola consolidata custodisce la strada.
Il colore portafortuna di oggi è rosso.
Lucky Color: Red — #FF0000L'ordine veglia là dove si porta la fiamma.
Se i confini sono rispettati, il sentiero di montagna resta sicuro.