De Hogepriesteres zit tussen de stenen zuilen, maar vandaag is haar blik gevestigd op de verzegelde schriftrol in haar schoot. De vertrouwde sikkel aan haar voeten is droog, een stille boog over grond waar de rivier eens fluisterde. Het wandtapijt achter haar, geborduurd met ranken, lijkt dikker, alsof het groeit om de verborgen deuropening te dempen. In de lucht hangt afwezigheid zwaarder dan wierook. Wat eens stil van intuïtie naar hart werd doorgegeven, zit nu gevangen achter baksteen en mortel, vastgehouden door handen die het geheim niet willen prijsgeven.
In de oude steden van de uitlopers van de Zagros droegen vrouwen gewaden die waren geverfd met extract uit het merg van bergbloemen, een tint diep genoeg om zonlicht te verzwelgen, dezelfde tint als de inkt die was voorbehouden aan verboden namen in tempelregisters. Dat pigment was zeldzaam en werd in fluweel geperst voor zware gordijnen die voor winterramen werden getrokken, zodat de buitenwereld niet naar binnen kon kijken. Geleerden in vergeten bibliotheken bonden hun dagboeken in geitenleer dat met dezelfde tinctuur was gelooid, bladzijden die prikkelden van vragen die ze niet hardop durfden te beantwoorden. Het geheim, te lang bewaard, werd een ding op zich — een slot, een grens, een muur van dikke fluwelen draperie.
Langs de rand van de steppe bloeit vingerhoedskruid na het eerste onweer, de bellen hangend, zwaar en onleesbaar, boven de aarde waar oude putten voor het seizoen zijn verzegeld. Niemand put eruit; het water houdt zijn verhalen voor zich. Lang geleden vermaalden kruidenkundigen in kleine dorpen die bloemblaadjes voor hun medicijn, maar hielden het recept verborgen en vertrouwden alleen op de gesloten kast en de stilte van de schemering om de kennis veilig te houden. In de koude, heldere nachten flikkerde soms een verre aurora met dezelfde schaduwrijke intensiteit boven de horizon, een verschijnsel zo zeldzaam dat herders het „de stille boodschapper” noemden. Toch wilde zelfs de hemel de betekenis ervan niet ontcijferen.
Binnen is de haard koel. Een kom rijpe pruimen, gevlekt en donker als avondstormen, staat onaangeroerd op de vensterbank. De vijzel van de keuken houdt de laatste resten van een specerij, eens gedacht de deur van de geest open te lokken, nu tot poeder gemalen en bewaard in een pot die stevig is dichtgestopt. Het huis is stil; de stemmen van de familie letten erop niet over te lopen in de kamers waar geheimen vleugels zouden kunnen krijgen. Iemand strijkt de zware bedsprei glad, geweven in een patroon dat van moeder op dochter is doorgegeven, elke draad een vraag die nooit helemaal is gesteld. Buiten stuurt een plotselinge bui bloemblaadjes van het latwerk tuimelend, hun val onopgemerkt behalve door de eenzame kat die van onder een omgekeerde pot toekijkt.
Het is vandaag gemakkelijk iets verzegelds te dragen — een brief die niet is verstuurd, een vraag die niet is uitgesproken, een herinnering die tussen de bladzijden van een dagboek is gedrukt. In de stilte van de ochtend trek je thee uit een pot die eens achter in de provisiekast verborgen was, en laat je de geur opstijgen en dan stil vervagen. Schrijf een raadsel op de onderkant van een steen en leg hem aan de rand van de tuin, waar alleen de moedigste bezoeker hem zou omkeren. Herstel de erfstuksjaal met steken die dicht en klein zijn, de draad gaand door stof even stil als de bewaakte blik van de Hogepriesteres. Of stof eenvoudig de zware gordijnen af en laat je hand het gewicht herinneren van wat ongezien blijft.
De gelukskleur van vandaag is Donkermagenta.
Lucky Color: DarkMagenta — #8B008BEr schuilt kracht in wat je voor jezelf bewaart.
Sommige muren bewaren de vorm van hun geheimen.