Stoi na krawędzi, z jedną stopą zawieszoną nad pustką, a rąbek jego tuniki łopocze na wietrze. Za uchem ma różę, której łodygę wybrano dla miękkości, nie dla kolców. Mały pies u jego stóp podskakuje ze szczeknięciem i trąca go w łydkę, jakby chciał zwrócić jego uwagę na stałe rzeczy tego świata: dotyk lnu, dziki zapach ziemi, słońce, które rozgrzewa kamienie przy jego bosych kostkach. Z ramienia zwisa mu tobołek, w którym jest niewiele więcej niż kawałek ciasta zawinięty w jedwab, okruch porannej nadziei złożony między oddechami. Twarz unosi ku niebu, otwartą, jakby każda chmura i każdy powiew chłodnego wiatru był zaproszeniem.
Lgnie do niego niewinność, lekkość, która przyciąga wzrok i przypomina czasy, gdy szyfon po raz pierwszy trafił na półki w dalekim Paryżu. Szwaczki unosiły tkaninę – tak cienką, tak delikatną – nad wyciągniętymi dłońmi i dziwiły się, że zdaje się ledwie istnieć, niczym szept ducha, który stał się namacalny. Na festynie w jakiejś wiosce nad Loarą panie nosiły może suknie z tej samej zwiewnej tkaniny, a łagodne kołysanie spódnic zdradzało nastrój zarazem figlarny i niepewny. Głupiec czułby się wśród nich jak w domu: jego śmiech mieszałby się z ich śmiechem, a on podskakiwałby w piknikowej mgiełce, deptałby polne kwiaty i nie dbał o przyszłość.
Dawno temu w kuchniach Medyceuszy kucharze ubijali jajka, cukier, mąkę i odrobinę skórki cytrusowej, a potem wlewali masę do form, w których rosła w ciasta tak lekkie, że groziły odfrunięciem z półmiska. Gość, który kosztował takiego przysmaku po raz pierwszy, zamykał może oczy i myślał o pierwszych ciepłych dniach wiosny, o tym, jak blada mżawka niesie zarazem wspomnienie i obietnicę. Tę samą słodką lekkość można znaleźć w przydrożnych herbaciarniach, gdzie podróżni przystają i na chwilę zapominają o kurzu za sobą. Głupiec w swojej podróży przyjmuje każdy taki poczęstunek ze szczerym uśmiechem, a okruchy oprószają mu palce, gdy rusza dalej.
Jest też pogoda, która niesie ducha jego chwili: poranki, gdy mgła unosi się wzdłuż żywopłotów, ani deszcz, ani słońce, lecz coś, co zaciera granicę między nimi. W niektórych miejscach to pora, gdy ogrodnicy wyciągają narzędzia, łopatkę i konewkę, by sadzić rozsadę na grządkach obrzeżonych aksamitkami i rumiankiem. To poranek na wyruszenie w drogę, na odsunięcie zasuwy przy furtce i wędrówkę w dzicz, z ufnością wobec drogi pod stopami i łagodnego szturchnięcia nosem przez towarzysza. Róża za jego uchem, zerwana o świcie, pamięta rosę i obiecuje zapach, który jeszcze się nie uwolnił.
Dziś wyjdź w wczesne powietrze i poszukaj tej ciszy tuż przed przebudzeniem świata. Ubij razem mąkę i cukier i pozwól, by zapach skórki i rosnącego ciasta wypełnił kuchnię. Zawiń prezent w jedwab albo rozłóż na stole kawałek cienkiej, tkanej tkaniny i pozwól, by złapał powiew z okna. Powiedz przyjacielowi, że masz ochotę na przygodę, i pozwól sobie na śmiech, nawet z kroku, którego nie widać pod stopami.
Dzisiejszy szczęśliwy kolor to cytrynowy krem.
Lucky Color: LemonChiffon — #FFFACDIdź lekko, jakby cały świat dopiero się otwierał.
Każda podróż zaczyna się tam, gdzie stoisz.