Młoda postać wędrowca stoi na skraju, gdzie przy krawędzi gęstnieje dziki tymianek, a z nieznanej głębi w górę pędzi wiatr. Za uchem tkwi róża o płatkach niemal nieważkich, drżących przy każdym oddechu. Mały pies u stóp podskakuje i podszczypuje w niemej zachęcie, merdając ogonem, jakby każdy krok należał do tańca. W jednej ręce wędrowiec zbiera lekką torbę – nie cięższą niż chusteczka wypełniona tym, co najpotrzebniejsze – a w drugiej trzyma samą możliwość.
Jest wczesny ranek w górskiej wiosce, gdzie trawa nasiąknęła rosą, a mgła wisi nisko w sadzie. Buty wędrowca są jeszcze suche, bo stąpały tylko po płaskich kamieniach prowadzących od progu, przy którym od śniadaniowego stołu unosi się jeszcze słaby zapach słodkiej śmietanki. Okno kuchni stoi otworem na zapach mięty, świeżo utłuczonej w moździerzu na obiad, a jej aromat chłodzi powietrze i obiecuje jasność. Na parapecie stoi dzban, polewany i blady, czekający, aż napełni się go wodą ze źródła. Na palenisku suszy się ręcznik utkany z nici wyczesanych z jagniąt wypasanych na tym samym zboczu. Każda z tych rzeczy oznacza początek – poranek tak czysty i lekki, że można niemal uwierzyć w wieczne początki.
Legenda opowiada o północnym wietrze, który niósł nasiona mięty przez błąkające się wzgórza, gdzie pasterze zrywali liście i nacierali nimi nadgarstki w przekonaniu, że to zapewni im czujność i ochroni przed fałszywym krokiem. Śmietanka także była znakiem nowości: ubijana tuż po świcie, przelewana do małych garnuszków z pokrywką, przeznaczona dla podróżnych zmierzających na dalekie jarmarki albo dla tych, którzy wypływali w morze. W starej dzielnicy kupieckiej nadmorskiego miasta handlarze rozkładali niegdyś lniane płótna, które lśniły słabo w mgiełce i zapowiadały handel, który dopiero nadejdzie. Ludowe podania mówią o pewnej chmurze, która pojawia się tylko w najpomyślniejsze dni – cienkiej, łagodnej, prawie znikającej, muskającej niebo tak lekko jak pierwsze pytanie wypowiedziane dziecięcym głosem.
W niektóre poranki deszcz przesuwa się nad wzgórzami tak cicho, że ledwie zwilża liście. W takie dni wędrowiec wychodzi, czując powietrze na twarzy i drobne krople zbierające się na płaszczu i na sierści psa. To tak, jakby świat dawał znak: teraz jest czas, by zacząć, by pójść ścieżką, by zaufać ziemi nawet tam, gdzie znika we mgle. Przed wyjściem w cichej kuchni wypija się kubek ciepłego mleka, ostatni smak domu. Gdzieś przed nim piekarz oprósza blat mąką, zanim uformuje ciasto; ogrodnik wciska w ziemię gałązki mięty, licząc na letni zbiór. W torbie wędrowca jest skrawek porannego ręcznika, pamiątka na czas, gdy droga zacznie się dłużyć.
Dziś wstań razem ze słońcem i otwórz okno, by wpuścić poranne powietrze, ostre i łagodne zarazem. Rozetrzyj miętę w palcach, zanim zaparzysz herbatę, i pozwól, by zapach został na skórze. Jeśli masz śmietankę, wlej trochę do kawy albo na owoce i poczuj cichą obietnicę pierwszej godziny dnia. Powieś ściereczkę do wyschnięcia przy drzwiach, gotową, by złapać światło. Każda z tych rzeczy jest krokiem, lekkim i otwartym, echem pierwszego kroku Głupca na krawędzi.
Dzisiejszy szczęśliwy kolor to miętowy krem.
Lucky Color: MintCream — #F5FFFAWyjdź z nadzieją. Ścieżka jest otwarta.