Między kolumnami siedzi Kapłanka, w połowie cień, w połowie obietnica. Zasłona za nią jest gęsto utkana, ozdobiona granatami, i nie przenika przez nią nic poza najsłabszym szeptem wiatru. Na jej kolanach spoczywa zwój, zamknięty dla wszystkich poza wtajemniczonymi. Pod jej tronem woda leży idealnie nieruchoma, jak nietknięta tafla ustronnego stawu o świcie. To nie rwący strumień mowy, lecz nieruchoma głębia czekającej ciszy, chwila, zanim sekret zostanie wypowiedziany.
Za tą komnatą, w ogrodach od dawna pielęgnowanych przez troskliwe dłonie, stoją drzewa o ciężkich gałęziach. Owoce, które rodzą, mają barwę zmierzchu, są owalne i chłodne w dotyku. Te drzewa należały do starych sadów w dalekich dolinach, do klasztornych gajów dawnych krain, gdzie cisza jest regułą, a nie nawykiem. Niektórzy mówią, że na wyżynach Azji pierwsze z tych drzew sadzono przy świątyniach, z korzeniami głęboko w kamieniu i glebie, a gałęzie odmierzały pory roku, gdy w ich cieniu przemijały pokolenia. Według legendy jedno takie drzewo rosło przy kapliczce, gdzie poszukujący przypinali do kory karteczki ze złożonego papieru, a na każdej było pytanie, którego jeszcze nie można było wypowiedzieć na głos. Zebrane owoce zawsze zachowywano na najcichsze ceremonie.
W kuchniach o zmierzchu owoc przekrawa się ostrożną ręką i usuwa pestkę. Miąższ trafia do miseczek obok łyżeczek i starych przepisów zapisanych przez babcie, które szeptały, odmierzając składniki. Syrop z tego owocu gęstnieje w garnku i wysyła w górę słaby obłok słodyczy, który wypełnia małą izbę. Jego zapach trzyma się drewnianej łyżki, jakby pamiętała każde lato spędzone w sadzie. Czasem kroplę dodaje się do filiżanki herbaty, by pogłębić jej smak, albo nakłada łyżką na kromkę chleba, by zaznaczyć koniec cichego popołudnia. W kącie na oparciu kuchennego krzesła wisi szal utkany z najmiększych nici i barwiony wywarami ze skórki tego samego owocu. Gdy łapie wieczorne światło, zdaje się coś powstrzymywać – opowieść, która jeszcze nie jest gotowa, by ją opowiedzieć.
Dawno temu kupcy nieśli kosze tych owoców w karawanach, które przemierzały zimne stepy i doliny rzek w drodze na dalekie targi. Owinięte tkanym płótnem owoce przetrwały miesiące podróży, obietnica słodyczy u kresu drogi. Na samych targach kupcy oferowali je jako pożywienie i lekarstwo, środek na cichy smutek albo bezsenne noce. Uzdrowiciele parzyli ich suszone kwiaty we wrzącej wodzie i wlewali napar do kubków wyrzeźbionych z kości albo drewna. Smak był łagodny, ale działanie powolne i pewne, jakby ktoś miękko zaciągał zasłonę nad niespokojnymi snami. W innych miejscach gałęzie palono zimą w piecach, wypełniając domy subtelnym zapachem w wieczory, gdy śnieg sypał wysokimi zaspami.
W taki dzień jak dziś zaparz plasterki owocu w ciepłej wodzie i popijaj napar, czytając cudzą opowieść, albo wciśnij pestkę w ziemię i zaufaj, że cierpliwość przyniesie korzenie. Możesz owinąć się szalem z jego włókien i nosić go, pisząc list, którego nie zamierzasz wysłać. Albo odwiedź stary ogród, stań cicho pod drzewem i wsłuchaj się w to, czego nie mówią liście.
Dzisiejszy szczęśliwy kolor to śliwkowy.
Lucky Color: Plum — #DDA0DDNiech ciche pytania odpoczywają w cieniu.
Sekrety na razie pozostają nienaruszone.