O Diabo ― De pé
Um pedestal, uma tocha, correntes que se soltam quando são afrouxadas: estes são os pilares da carta, cada um uma coisa real no mundo, cada um um objeto da casa ou um artefato de lugar. O pedestal está numa galeria esquecida, talhado em basalto, fresco ao toque e acetinado sob a mão. Na superfície descansa um castiçal um dia achado na casa de um mineiro, do tipo que traz as manchas de carbono de anos passados junto a fogos de carvão e sob caibros fuliginosos. As correntes, outrora esticadas, são os grilhões de ferro que seguravam as portas do forno na fundição da cidade, os elos salpicados com a memória do trabalho e do suor de homens que aprenderam a tirá-los quando o calor subia demais. Não são símbolos flutuando em sonho, mas as coisas de chão que uma pessoa acha nos cantos velhos das adegas e nas veias fundas da terra.
O desejo é uma ferramenta quando é visto — esta é a lição da forja, onde a bigorna está marcada por séculos de golpes de martelo. No coração de uma noite de inverno, uma chaleira pende acima do fogão a lenha, produto da mesma teimosia que puxa diamantes de veios antigos. O quarto está revestido de nogueira, e atrás de uma porta há um guarda-chuva, a copa feita da seda laqueada de um mercado de monção, tão impenetrável quanto o vidro vulcânico que comerciantes outrora carregavam dos vales de rifte até portos distantes. Na mesma chuva, a lama gruda nas botas e o calçamento espelha o céu; uma cidade está velada em fumaça de carvão e em nuvens que engolem o sol, fazendo cada lampião arder com intensidade dobrada.
Sobre o pedestal, o castiçal se inflama. A chama pega nas bordas da capa de um livro — couro, bem manuseado, do tipo achado em bibliotecas onde os pisos estão manchados por anos de passos de sola macia. Perto, uma bandeja guarda figos, secos e enrugados, uma iguaria negociada ao longo de rotas onde o solo vulcânico alimentava as raízes de pomares antigos. Corvos se juntam lá fora, as penas apanhando o brilho deixado pela chuva da meia-noite, enquanto esperam restos da manhã ou o calor que sobe da chaminé de uma padaria. Cada uma dessas coisas, um vaso para a saudade: a chaleira de ferro, a pedra de basalto, o livro encadernado em couro, o guarda-chuva esperando a tempestade. São vistos, tocados, agarrados e soltos; o uso deles está no saber, não no agarrar.
Há uma catedral nas colinas construída de pedra de lava, mais escura que nuvens de tempestade, os arcos se erguendo acima da urze. Peregrinos chegam quando a noite está mais densa, guiados por lanternas que vacilam no vento. Entre eles caminha o comerciante que vende mós, o avental de pedreiro cingido apertado, os bolsos forrados de seixos de rio lisos como o interior de uma ameixa. O caminho está molhado com o resíduo da tempestade da noite anterior, e o ar cheira a terra úmida e à promessa de pão assado ao amanhecer. Aqui, na borda do sentido e do acerto de contas, o desejo se torna uma ferramenta, a corrente que se solta com o giro certo do pulso.
Hoje, uma pessoa pode polir os cabos de uma frigideira de ferro fundido até a superfície brilhar de memória, ou abrir o guarda-chuva e escutar o tambor da chuva sobre a superfície esticada. Pode juntar pedras lisas da margem de um rio depois de uma tempestade, ou acender uma vela no peitoril antigo e ver as sombras crescerem. Esses atos pequenos enraízam o espírito no mundo como ele é, onde o desejo é visto, não escondido.
A cor da sorte de hoje é Preto.
Lucky Color: Black — #000000Deixe o pedestal firmar a mão e a tocha iluminar a corrente.
Este é o tom de ver, não de agarrar.