O Louco ― De pé
Uma única rosa, colhida de uma cerca viva ao amanhecer, repousa na mão do errante. Não é armadura nem fardo, apenas um sinal apanhado no primeiro fôlego da jornada. O cão pequeno no calcanhar fareja a grama da manhã, confiando na beira aberta do mundo tanto quanto o jovem viajante. Atrás deles, os campos ainda estão prateados com o último frescor da noite. Diante deles, o despenhadeiro espera, nítido e silencioso, como uma promessa ainda não dita. O mundo é novo, e o ar guarda o gosto de algo doce, algo logo além do alcance.
A rosa não é para exibição. É do tipo que uma criança poderia colher antes que o dia avance, o orvalho preso às pétalas. O cão, também, não é uma fera grandiosa, mas familiar, ávido e sem exigências. Nesse primeiro passo, o Louco caminha não com a cautela da idade, mas com a abertura de alguém que ainda não aprendeu a se guardar da alegria. A paisagem é gentil. Nas dobras entre a grama alta e a margem do rio, videiras selvagens correm sem freio, e o fruto do verão — fresco, liso e perfumado — repousa entre as folhas. Uma fatia desse fruto, pálida e doce, poderia ter sido enfiada no cesto de vime jogado sobre um ombro, destinada a um café da manhã sem destino fixo.
Em outro lugar, nos vales distantes, as estufas de vidro cintilam sob o sol cedo. Ali, cachos desses mesmos globos são colhidos à mão, separados em longas mesas de madeira, o perfume se misturando ao leve cheiro de terra da palha e ao silêncio quieto do trabalho feito antes que o calor e o ruído subam. O comércio sempre foi gentil, nutrindo o fruto em campos ladeados de salgueiros e bétulas, puxando a irrigação da água do rio, clara o bastante para mostrar as pedras embaixo. Nas pequenas cidades que pontilham o campo, os mercados da manhã abrem com o bater das caixas e o chamado dos mercadores. As barracas oferecem fatias desse mesmo fruto, ao lado de pilhas de pão recém-assado e queijo envolto em linho — provisões tanto para viajantes quanto para trabalhadores.
Há histórias antigas, também. Nos rolos guardados por monges em mosteiros no alto das colinas, há notas sobre o cultivo das videiras que dão esses frutos, prezados pela umidade e pela capacidade de refrescar o corpo em dias quentes e incertos. Viajantes que cruzavam as rotas da seda os enfiavam nas bagagens, um amparo contra a sede sob sóis estrangeiros. Até o pano da casa — lenços e aventais — às vezes carregava o perfume fraco e fugaz de quem manuseava o fruto, uma lembrança de jardins, de sombra e do otimismo quieto de uma manhã nova.
O tempo, na beira onde o Louco está, não é tempestade nem calmaria, mas aquele intervalo gentil em que a névoa se ergue, revelando o mundo em gradações finas. O ar parece recém-lavado, e a luz lança um brilho sobre campos e frutos. É um momento em que os começos parecem possíveis, em que o simples ato de dar um passo à frente basta.
Hoje, você pode atravessar uma cozinha, cortando fruta fresca num prato e colocando-a ao lado do chá da manhã. Pode passear com o próprio cão, ou demorar-se no jardim com os pés descalços na grama úmida, deixando o frescor do mundo se assentar ao redor. Se estiver perto de um mercado, escolha produtos que carreguem a memória de campos frescos e de colheitas do começo da manhã. Desembrulhe um pano de linho e respire o cheiro que permanece nele, trazendo a promessa de algo gentil e sem mancha.
A cor da sorte de hoje é Melão.
Lucky Color: HoneyDew — #F0FFF0Leve doçura para os novos começos. O dia está aberto, gentil e cheio de promessa.