Auf der Karte stehen die erwachten Gestalten und greifen nach etwas, das über ihnen ruft. Doch eine Seele, am Rand des Sarges sitzend, erhebt sich nicht. Der Ton der Trompete füllt die Luft, aber die Tat wird aufgeschoben, die Antwort für einen anderen Tag beiseitegelegt. Die Welt wartet um ihn, unbewegt, schwer von Absichten, die noch nicht verwirklicht sind. Der Boden darunter ist weder Grab noch offener Pfad. Er ist eine Pause, dicht von Erinnerung.
In einer alten Küchenschublade ruht ein Stück Vulkanglas, seine Oberfläche glänzend und kalt. Vor Jahrhunderten hätte eine solche Klinge Sehnen oder Frucht durchtrennt, entschieden und schnell. Jetzt wartet sie in ihrem schattigen Fach, ungenutzt, aber bereit, das scharfe Versprechen der Veränderung schlafend, bis jemand sich entschließt, sie zu führen. Die Schublade wird Tag für Tag geöffnet und geschlossen, der Obsidian immer gegenwärtig, aber nie gerufen.
Weit im Norden bedeckt die Mitternacht einen Fjord. Wolken ziehen sich zusammen, dick genug, um die Sterne zu verdecken, und die Luft ist still, erwartungsvoll. Die Boote des Fischers liegen fest, die Rümpfe schaukeln sanft gegen den Steg. Netze und Taue bleiben aufgerollt und unberührt, ein stummes Zeugnis für ein Wetter, das das Dorf im Haus hält. Die Fischer verweilen daheim, trinken bittere Getränke am Ofen und sind unsicher, ob das Wasser morgen sicherer sein wird, ob der Himmel aufklart.
Unter der Erde, in einem Stollen, den Bergleute vor einem Jahrhundert schlugen, ziehen Kohleflöze durch die Erde. Die Lampen der Bergleute flackern an feuchten Wänden, doch die Spitzhacken sind beiseitegelegt und lehnen am Eingang. Die Schicht ist verschoben. Die Kohle, gepresst und uralt, liegt ungestört, ihre Energie in sich eingeschlossen. Die Dunkelheit des Stollens ist vollkommen, geduldig, und wartet auf Schritte, die eines Tages zurückkehren.
Im Haus darüber hängen Wintermäntel aus schwerem Samt an Haken neben der Tür. Der Samt ist weich, fällt in Falten, die das Licht schlucken, dick von der Erinnerung an Abende am Feuer. Jeder Mantel wartet darauf, dass sein Besitzer nach ihm greift und in die Kälte hinaustritt. Heute bleiben die Mäntel an ihrem Platz, das Haus ungestört von Abschieden oder Ankünften, die Wärme im Inneren unangefochten.
Auf dem Feld dahinter ist der Boden gepflügt und bereitet. Der Regen ist nicht gekommen, und der Bauer steht auf der Schwelle, ein Päckchen Saatgut in der Hand. Er blickt auf die Erde, wendet sich ab und stellt das Saatgut ans Fenster. Das Land ist geduldig, und er ist es auch; das Versprechen der Ernte ist verzögert, aber nicht vergessen.
An diesem Morgen könnte man den Obsidian aus seiner Schublade holen und auf den Tisch legen, eine Erinnerung daran, dass Absichten zu Taten werden können. Ein Gang nach draußen unter den dicken Himmeln könnte das Gefühl des Wartens vertiefen, ein stiller Begleiter unfertiger Pläne. Den Samtmantel könnte man herunternehmen und um die Schultern legen, auch wenn niemand das Haus verlässt. Oder man könnte, das Saatgut noch am Fenster, es einfach in der Hand halten und sein Gewicht eine künftige Entscheidung andeuten lassen.
Die Glücksfarbe von heute ist Schwarz.
Lucky Color: Black — #000000Die Stille vor der Tat ist selbst eine Art Antwort.
Nicht jeder Ruf verlangt eine unmittelbare Erwiderung.