Die Engelsgestalt der Mäßigkeit steht mit ihren Gefäßen da, doch in diesem Augenblick neigt sich ein Becher, und Wasser läuft auf den Stein hinaus. Wo Harmonie wohnen sollte, sickert das Ungleichgewicht ein: jeder Tropfen flieht seinen vorgesehenen Weg und bildet Pfützen, wo er will. Wenn das sorgfältige Vermischen scheitert, werden Ränder und Grenzen sichtbar, scharf und unnachgiebig wie Basaltklippen, die sich aus einer unruhigen Küste erheben. Der Inhalt des Bechers, bestimmt, mit Genauigkeit gegossen zu werden, läuft nun ungebremst, sickert in die Erde oder rollt über Obsidiankiesel, die ein Flussufer säumen, jeder von ihnen kalt, glasig und stumm.
In der Stille, die dem Verschütten folgt, bleibt ein Gefühl der Folge. In den alten Dörfern steht der Amboss des Schmieds im Herzen der Schmiede, vernarbt und ausdauernd. Eisen schlägt auf Eisen, und jeder fehlgehende Schlag schickt einen Sprühregen von Ruß über die Herdsteine. Der Schmied wischt sich die Hände an einem Lappen ab, der mit Tinte aus Galläpfeln gefärbt ist, einem tiefen Farbton, der sich dem Waschen verweigert. Das sind die Flecken einer Mühe, die schiefging, einer Kraft, die knapp neben die Mitte gerichtet war, dort, wo das einst gehaltene Gleichgewicht für einen Augenblick verloren ist. Der Lappen hängt neben einem Mantel, schwer von Zunder aus langer Arbeit, und die Luft trägt den Geruch von Brand.
Anderswo auf dem Land sammeln sich Krähen auf kahlen Feldern, ihre Federn glatt und glanzlos wie Kohle. Mit scharfen Augen achten sie auf das, was übersehen oder zurückgelassen wird: Samen, die nicht gesät wurden, Korn, das aus dem Trichter fiel. Die Vögel rufen; ihre Stimmen sind weder willkommen noch unwillkommen, sondern eine Erinnerung an das unparteiische Urteil der Natur. In der Tasche eines vorbeigehenden Bauern ruht ein Klumpen Gagat, von Sorge glatt poliert, neben einem Samentütchen. Der Stein ist ein Talisman der Aufnahme, von dem man einst glaubte, er halte Stürme und Unglück fern.
Die Stürme selbst kommen in Gestalt mitternächtlicher Gewitterwolken, die die letzten Spuren der Dämmerung über den Dächern verschlingen. Die Luft wird dick, und die Welt wird still und wartet darauf, dass der Regen beginnt. Unter der Traufe steht ein gusseiserner Kessel auf dem Herd und sammelt Wärme für den kommenden Abend. Das Gefäß ist schlicht und zweckmäßig, vom Feuer geformt und im Wasser gekühlt, seine Außenseite von Jahren des Gebrauchs gezeichnet. Wenn das Gleichgewicht fehlt und der Kessel zu lange stehen bleibt, entweicht Dampf in einem Zischen, und der Kessel erinnert den Koch daran, wie leicht Geduld überkochen kann.
In der Küchenschublade windet sich eine Süßholzwurzel zwischen losen Teeblättern und Pfefferkörnern. Sie ist zugleich bitter und süß, ein Geschmack, der bleibt. Die Hände, die nach ihr greifen, können auch einen Seidenschal aufnehmen, gefärbt mit dem Farbstoff, der am Lappen in der Schmiede haftet, getragen auf Reisen durch unsicheres Wetter. Der Schal schützt vor einer plötzlichen Kühle in der Dämmerung, wenn der Himmel seine Farbe verliert und der Weg voraus nur noch durch das bestimmt ist, was sich aus dem sich sammelnden Schatten abhebt.
Heute kann eine Person Ruß vom Herd wischen, den Kessel polieren, bis er das Lampenlicht spiegelt, oder vor dem Schlaf ein Stück Gagat neben das Bett legen. Man könnte bei einbrechendem Abend einen Schal tragen, ihn eng binden und in die Stille treten, die nach dem Verschütten eintrifft, im Wissen, dass die Welt sich weiterdreht und das Wasser seinen Weg finden wird.
Die Glücksfarbe von heute ist Schwarz.
Lucky Color: Black — #000000Gehen Sie still durch diesen Tag.
Das Gleichgewicht kehrt in der Pause zwischen den Stürmen zurück.