In der stillen Kammer hinter dem Schleier sitzt die Hohepriesterin, die Schriftrolle fest geschlossen, den Blick vom stummen Antlitz des Wassers abgewandt. Das Licht des Mondes gleitet von ihrem Schoß fort, lässt das Leinen unberührt und die Luft schwer von dem, was vorenthalten wird. Draußen wartet die Welt, doch alle Zeichen — das Granatapfeltuch, die Zwillingspfeiler — sind verstummt. Es gibt keinen Weg nach innen. Es gibt nur die Stille eines Geheimnisses, das sich nicht rührt, eine sanfte und doch unbewegliche Wand.
Einst hätte die Priesterin die Stunde willkommen geheißen, in der die Dämmerung zu jener Art Nacht wird, die den Veilchen des Gartens ihren heimlichen Duft gibt. Sie hätte die Hände durch sie gleiten lassen, die Blütenblätter im Schatten unter der Weide gesammelt, ihre Gesichter geschlossen, atmend mit dem langsamen Gedächtnis des Bodens. Nun sitzt sie still, die Füße bloß auf einem gewebten Teppich, der schwach nach Lavendel riecht, die Muster darauf ein Echo ferner Hügel und Flüsse, die man nur in Träumen sieht. Sie wird nicht aus ihrem Buch der Geheimnisse lesen. Die Antworten behalten sich selbst, als wären sie in einen dicken Schal gewickelt, wie ihn Kaufleute aus Kashan tragen, gesponnen aus der Seide ferner Raupen, gefärbt im Herzen von Blumen, deren Namen nur in der Stille des Marktes gesprochen werden.
Die Schriftrolle bleibt ungeöffnet, ihr Wachssiegel ungebrochen, und der Fluss unter dem Tempel spiegelt den Himmel nicht. Stattdessen läuft er tief und verborgen, stumm unter einem Hain von Schwertlilien, den die Priester unversorgt ließen. Der Pfad zu seinem Rand ist von hohem Gras versperrt, Tau haftet daran noch lange, nachdem die Sonne aufgegangen ist. Die Luft ist stickig, schwer von einem schwachen Beigeschmack wie dem reifer Concord-Trauben, vergessen in einer Schale, die Schalen beginnen zu runzeln. Das Geheimnis wartet, doch das Geheimnis hält auch zurück; es ist nicht bereit, zu Wein oder Tinte gemacht zu werden.
Irgendwo in der Ferne liegt ein Berg, dessen Hänge von wildem Rosmarin bedeckt sind. Am frühen Morgen, bevor der Nebel sich auflöst, treiben Hirten ihre Herden durch das Heidekraut und wissen, dass weder Schaf noch Stein verraten wird, was unter der Wurzel liegt. In alten Zeiten kochten die Färber von Tyros die Blütenblätter seltener, zarter Blüten ein, um den Mantel des Herrschers zu färben. Die Farbe war selten, weil die Blume sich verbarg, sie wuchs nur dort, wo kein Fuß getreten hatte, an Klippen, wo der Wind in Rätseln spricht. Die Priesterin, wenn sie spricht, tut es mit der Stimme dieser Berge und Steine; nun schweigt sie, die Schriftrolle schwer in ihrem Schoß, der Wind still.
Wenn Sie auf die Antwort warten, die nicht kommt, können Sie Veilchen vom Rand Ihres Gartens sammeln und sie zwischen die Seiten eines Buches pressen, das Sie noch nicht gelesen haben. Sie könnten getrockneten Lavendel in einer Keramiktasse ziehen lassen und ihn vor der Dämmerung trinken, lauschend auf das Geräusch von Wasser in den Rohren. Sie könnten sich in einen Schal mit Mustern ferner Hügel hüllen und sich von ihm an Orte erinnern lassen, wo Geheimnisse still in der Erde schlafen. Wenn Sie eine Schale Trauben haben, essen Sie sie langsam, eine nach der anderen, und lassen Sie ihren Beigeschmack daran erinnern, dass manche Süße im Schatten reift.
Die Glücksfarbe von heute ist Blauviolett.
Lucky Color: BlueViolet — #8A2BE2Ein bewahrtes Geheimnis kann noch immer ein Trost sein. Die Stille ist ihre eigene Art von Antwort.