In de stille kamer achter de sluier zit de Hogepriesteres met haar schriftrol stevig dicht, de ogen afgewend van het stille gezicht van het water. Het licht van de maan glipt weg uit haar schoot en laat het linnen onaangeroerd en de lucht zwaar van wat wordt achtergehouden. Buiten wacht de wereld, maar alle tekens — de granaatappeldoek, de tweelingzuilen — zijn stil geworden. Er is geen doorgang naar binnen. Er is alleen de stilte van een geheim dat niet wijkt, een zachte en toch onbeweeglijke muur.
Eens zou de priesteres het uur hebben verwelkomd waarop de schemering dieper wordt tot het soort nacht dat de viooltjes van de tuin hun geheimzinnige geur geeft. Ze zou haar handen erdoor hebben laten gaan, de bloemblaadjes in schaduw verzameld onder de wilg, hun gezichten gesloten, ademend met het trage geheugen van de aarde. Nu zit ze stil, haar voeten bloot op een geweven kleed dat vaag naar lavendel ruikt, de patronen erop echoënd van verre heuvels en rivieren die alleen in dromen worden gezien. Ze zal niet lezen uit haar boek van mysteries. De antwoorden houden zichzelf, alsof ze zijn gewikkeld in een dikke sjaal die door kooplieden uit Kashan wordt gedragen, gesponnen uit de zijde van verre wormen, geverfd in het hart van bloemen waarvan de namen alleen in de stilte van de markt worden gesproken.
De schriftrol blijft ongeopend, het lakzegel ongebroken, en de rivier onder de tempel spiegelt de hemel niet. In plaats daarvan loopt zij diep en verborgen, stil onder een bos van irissen dat door de priesters onverzorgd is gelaten. Het pad naar haar rand is versperd door hoog gras, de dauw eraan klevend lang nadat de zon is opgekomen. De lucht is dicht, zwaar van een vage scherpte als die van rijpe Concord-druiven die in een kom zijn vergeten, de schillen beginnend te rimpelen. Het geheim wacht, maar het geheim houdt ook achter; het is niet gereed om tot wijn of inkt te worden gemaakt.
Ergens in de verte is een berg waarvan de hellingen bedekt zijn met wilde rozemarijn. In de vroege ochtend, voordat de mist opbrandt, drijven herders hun kudden door de heide, wetend dat noch schaap noch steen zal onthullen wat onder de wortel ligt. In oude tijden kookten de ververs van Tyrus de bloemblaadjes van zeldzame, tere bloesems in tot een vlek voor de mantel van de vorst. De kleur was zeldzaam omdat de bloem zich verborg en alleen groeide waar geen voet had getreden, op kliffen waar de wind in raadsels spreekt. De priesteres, wanneer zij spreekt, doet dat met de stem van deze bergen en stenen; nu is zij stil, de schriftrol zwaar in haar schoot, de wind stil.
Als je merkt dat je wacht op het antwoord dat niet komt, kun je viooltjes van de rand van je tuin plukken en ze tussen de bladzijden drukken van een boek dat je nog niet hebt gelezen. Je zou gedroogde lavendel in een keramische kop kunnen trekken en die drinken vóór de dageraad, luisterend naar het geluid van water in de leidingen. Je zou je in een sjaal kunnen wikkelen met patronen van verre heuvels en je laten herinneren aan plaatsen waar geheimen stil in de aarde slapen. Als je een kom druiven hebt, eet ze dan langzaam, een voor een, en laat hun scherpte je herinneren dat sommige zoetheid in de schaduw rijpt.
De gelukskleur van vandaag is Blauwviolet.
Lucky Color: BlueViolet — #8A2BE2Een bewaard geheim kan nog altijd een troost zijn. De stilte is haar eigen soort antwoord.