Die Schriftrolle ruht in ihrem Schoß, unberührt, die Schrift unter einem versiegelten Umschlag verborgen. Die Säulen zu beiden Seiten scheinen nicht mehr einen Durchgang zu markieren, sondern rahmen nun eine Schwelle, die allen verschlossen ist außer der Erinnerung. Wo das Wasser hinter ihr einst seine Geheimnisse flüsterte, ist es heute Nacht ein stiller Kanal in der Dämmerung, nicht fließend, nur den schweren Himmel darüber spiegelnd. Die Luft hält die Stille vorenthaltenen Wissens, als wäre selbst der Blick des Mondes nach innen gewandt, verhüllt hinter sich sammelnden Wolken.
Stellen Sie sich einen Garten am Rand des Abends vor, wo Schwertlilie und Hyazinthe sich in sich gefaltet haben, die Blütenblätter unter dem Druck der Nacht sich vertiefend. In diesem Garten fängt eine Schieferplatte von einem jahrhundertealten Kloster das letzte Tageslicht, ihre Fläche von Regen und Jahren stiller Schritte verwittert. Solche Platten deckten einst die Bibliotheken, in denen Mönche sich über verschlossene Truhen beugten, die Schlüssel an Ketten unter ihren Gewändern. Die Worte in jenen Truhen waren nicht für jedes Auge bestimmt; ihre Weisheit wurde von der Stille ebenso gewogen wie von der Tinte.
In fernen Ländern hält ein Flussstein, gezogen aus dem Bett eines nördlichen Bachs, die Kühle des Wassers, selbst nachdem er auf ein Fenstersims gelegt wurde. Er ist glatt, dicht und dunkel, ein Geheimnis unter der Handfläche. Ihn zu halten heißt, die Stille heranziehender Abendstürme zu spüren, das Auffrischen des Windes, der die Dorfbewohner ins Haus treibt. Türen werden geschlossen, Läden zugezogen, und der Herd wird mit stillen Händen versorgt. In einem Küstenhafen wickeln die Fischer ihre Netze und wenden die Boote zur Mole, während die Sturmlaternen entzündet werden, ihre Glasflächen schwach leuchtend. Die Boote schaukeln sanft, nun festgemacht, die Arbeit des Tages beendet, das Wasser unruhig und unlesbar.
Im Haus wartet ein alter Wollschal in einer mit Zeder ausgekleideten Truhe, über Jahreszeiten gefaltet und nur hervorgezogen, wenn der kalte Wind an den Fenstern drückt. Er erinnert sich noch an die Geschichten, die neben dem Ofen erzählt wurden, an die Karten, die am Tisch gemischt wurden, und an die Gebete, die für eine sichere Überfahrt gemurmelt wurden. Auf einem hohen Berg liegt der Mantel eines Hirten, handgewebt und schwer, über einer Bank. Seine Fasern erinnern sich an Bergnebel und an die langen Stunden, in denen man den Pfad sich winden und verschwinden sah, den Horizont an den Nebel verloren. Wissen wird hier nah gehalten — ein Familienrezept, in ein Buch gepresst, ein Schlüssel hinter der Täfelung verborgen, ein Brief, der nie gesendet wurde.
Heute kann jemand einen Topf Tee aufbrühen und still am Fenster sitzen, die Hände um einen Tonbecher gelegt, und die Stille sich setzen lassen. Man könnte ein Tagebuch zuschließen und versprechen, die Seiten nicht zu öffnen, bis die Zeit reif ist. Ein anderer kann einen glatten Stein aus dem Garten nehmen und ihn in der Tasche behalten, eine Erinnerung, dass manches vorerst besser unausgesprochen bleibt. Oder in der Dämmerung am Kanal entlanggehen und dem stillen Wasser lauschen, wissend, dass nicht jede Frage heute Nacht eine Antwort braucht.
Die Glücksfarbe von heute ist Dunkelschieferblau.
Lucky Color: DarkSlateBlue — #483D8BManche Geheimnisse schützen mehr, als sie vorenthalten.
Vertrauen Sie der Stille, die sich niederlässt, wenn die Schriftrolle geschlossen bleibt.