L'ange de La Tempérance se tient, un pied sur la terre, un pied dans le ruisseau qui court. À l'endroit, ses mains versent l'eau d'un vase dans un autre, calmes et précises. Mais aujourd'hui le vase bascule, et l'eau décrit un arc au-dehors et par-dessus, se répandant au-delà du bord, s'imbibant dans le sol. L'échange attentif est perdu ; le fleuve ne peut être contenu dans le cristal. Sur la table tout près, là où elle aurait dû poser sa coupe, il y a un seul camélia, luxuriant et presque audacieux, ses pétales se recourbant vers l'extérieur, ouverts au vent maladroit.
Dans le mythe, le camélia a été un gage de désir ou de promesse. Apporté des vieux jardins d'Asie orientale, il fut négocié à travers les mers et s'établit dans les serres victoriennes, où ses floraisons faisaient rougir les salles de verre pendant les mois les plus mornes. Ses pétales, une fois ouverts, ne se refermeront pas, et ne peuvent être repoussés en bouton. Le cœur de la fleur est toujours exposé, rappel que ce qui s'est répandu ne peut être repris, et qu'une certaine douceur ne peut être cachée en silence.
Au marché de la ville, il est un boulanger dont la vitrine est bordée de gâteaux couronnés de pétales de rose confits et de fraises glacées. Sous la cloche de verre, un seul éclair givré se distingue, sa robe luisante et hardie. On l'achète pour les célébrations, anniversaires, excuses, réconciliations, et il révèle le drame inévitable de l'appétit, la façon dont nous avons faim d'intensité quand l'équilibre glisse. Le boulanger hausse les épaules, et admet qu'il ne fait cette pâtisserie que les jours où le ciel a l'air assez sauvage pour pleuvoir de côté. Quand les vents se lèvent, le sucre colle au bout des doigts, et le rire s'échappe dans la rue.
Plus loin, une écharpe de soie est nouée à la sangle du sac d'un voyageur, et flotte dans l'air. L'écharpe, achetée dans un souk de Marrakech, attira autrefois l'attention d'un vendeur de thé, dont l'étal était encombré de pots de verre et de boîtes peintes. Il disait que les femmes portaient de telles écharpes en saison de fête, quand les tambours appelaient les gens dans la nuit et que des pétales pleuvaient sur les danseurs. L'étoffe, indocile, ne pouvait jamais être pressée à plat bien longtemps, et son motif racontait des histoires de risque : sortir, revendiquer sa place.
Il y a longtemps, une sorte de temps balaya les plaines du Montana. Des têtes d'orage rugirent, et, dans une tempête aberrante, des grêlons s'abattirent, bosselant les toits et aplatissant le blé. Quand le ciel s'éclaircit, les enfants se ruèrent dehors et trouvèrent les champs jonchés de tiges meurtries et, de façon inexplicable, les pétales de pivoines d'un mariage voisin, pris dans le vent, plaqués aux chambranles et aux pare-brise des voitures. Le lendemain, les gens de la ville se rassemblèrent pour nettoyer, mais certains laissèrent les pétales sécher là où ils étaient tombés, voyant dans le désordre une beauté étrange, une histoire de ce qui arrive quand l'ordre habituel s'effondre et que quelque chose de vif prend sa place.
Sous le signe de La Tempérance à l'envers, il est bon de poser une fleur de camélia sur ta table, et de laisser sa présence te rappeler que l'imperfection est, à elle seule, une forme de grâce. Tu pourrais manger une pâtisserie choisie pour sa hardiesse plutôt que pour son équilibre, suivant la douceur du bout de la langue sans t'inquiéter du désordre. Noue une écharpe, indocile et hardie, à ton poignet ou à ton sac, la laissant bouger tandis que tu marches, signal d'ouverture à l'inattendu. Et si un orage secoue ta ville, sors quand cela est sûr, trouve les restes, les pétales, le miroitement, et laisse-toi t'émerveiller.
La couleur porte-bonheur d'aujourd'hui est Rose vif.
Lucky Color: HotPink — #FF69B4Parfois le déversement mène à la célébration la plus vraie.
Que ce qui dégringole devienne ton ornement.