Dans la chambre silencieuse derrière le voile, la Grande Prêtresse est assise, son rouleau fermé serré, les yeux détournés du visage silencieux de l'eau. La lumière de la lune glisse loin de ses genoux, laissant le lin intact et l'air lourd de ce qui est retenu. Dehors, le monde attend, mais tous les signes, l'étoffe de grenade, les piliers jumeaux, sont devenus silencieux. Il n'y a pas de passage vers l'intérieur. Il n'y a que le silence d'un secret qui ne bouge pas, un mur doux et pourtant immobile.
Autrefois, la Grande Prêtresse aurait accueilli l'heure où le crépuscule s'approfondit en cette sorte de nuit qui donne aux violettes du jardin leur parfum secret. Elle aurait passé les mains parmi elles, les pétales rassemblés dans l'ombre sous le saule, leurs visages clos, respirant avec la lente mémoire du sol. Maintenant, elle demeure immobile, les pieds nus sur un tapis tissé qui sent faiblement la lavande, les motifs y faisant écho à des collines et à des rivières lointaines vues seulement en rêve. Elle ne lira pas dans son livre de mystères. Les réponses se gardent elles-mêmes, comme enveloppées dans une épaisse écharpe portée par les marchands de Kashan, filée de la soie de vers lointains, teinte au cœur de fleurs dont les noms ne sont dits que dans le silence du marché.
Le rouleau demeure non ouvert, son sceau de cire intact, et la rivière sous le temple ne reflète pas le ciel. Au lieu de cela, elle court profonde et cachée, silencieuse sous un bosquet d'iris laissé sans soin par les prêtres. Le chemin vers son bord est barré par de hautes herbes, la rosée s'y accrochant longtemps après que le soleil s'est levé. L'air est clos, lourd d'une pointe faible comme celle de raisins Concord mûrs oubliés dans un bol, les peaux commençant à se rider. Le secret attend, mais le secret retient aussi ; il n'est pas prêt à être fait vin ou encre.
Quelque part au loin, il est une montagne dont les pentes sont couvertes de romarin sauvage. Au petit matin, avant que la brume ne se dissipe, les bergers mènent leurs troupeaux à travers la bruyère, sachant que ni le mouton ni la pierre ne révéleront ce qui gît sous la racine. Aux temps anciens, les teinturiers de Tyr faisaient bouillir les pétales de floraisons rares et délicates pour teindre le manteau du monarque. La couleur était rare parce que la fleur se cachait elle-même, ne poussant que là où aucun pied n'avait marché, sur des falaises où le vent parle en énigmes. La Grande Prêtresse, quand elle parle, le fait avec la voix de ces montagnes et de ces pierres ; maintenant, elle est silencieuse, le rouleau lourd sur ses genoux, le vent immobile.
Si tu te trouves à attendre la réponse qui ne vient pas, tu peux cueillir des violettes au bord de ton jardin et les presser entre les pages d'un livre que tu n'as pas encore lu. Tu pourrais faire infuser de la lavande séchée dans une tasse de céramique et la boire avant l'aube, écoutant le son de l'eau dans les tuyaux. Tu pourrais t'envelopper d'une écharpe aux motifs de collines lointaines, la laissant te rappeler des lieux où les secrets dorment en silence dans la terre. Si tu as un bol de raisins, mange-les lentement, un par un, laissant leur pointe te rappeler qu'une certaine douceur mûrit dans l'ombre.
La couleur porte-bonheur d'aujourd'hui est Bleu violet.
Lucky Color: BlueViolet — #8A2BE2Un secret gardé peut encore être un réconfort. Le silence est sa propre sorte de réponse.