Dans le jardin, au matin, la rosée s'accroche aux pétales des arbustes étalés, et l'air frais adoucit les bords du jour. Ici se tiennent deux figures, les pieds touchant à peine l'herbe, un chemin qui bifurque devant elles. Les arbres se courbent au-dessus, jetant de douces ombres ; le monde semble se taire, attendant l'instant où un choix se fait. Ce n'est pas l'urgence d'un carrefour, mais l'invitation tranquille que l'on trouve dans une possibilité partagée. Le jardin est ancien, peut-être aussi ancien que le mythe, et pourtant le lien qui se forme entre ces deux-là est aussi neuf que le premier parfum qui s'élève lorsqu'une fleur est légèrement froissée dans la main.
Près d'eux, des touffes d'épis fleuris envoient leur fragrance vers le haut. Ils ne sont pas sauvages, mais soignés : des tiges coupées emplissent un panier tressé, destinées à des sachets glissés entre les draps. Sur les marchés anciens, des bottes de ces fleurs s'échangeaient jadis contre du miel et de l'étoffe, et leurs têtes séchées étaient prisées pour apaiser les nuits agitées. Loin des champs de Provence, où de bas murets bordent des rangées de ces plantes, leurs grappes pâles et fantomatiques trouvent encore une place dans les cuisines et les salons. Un bocal se tient sur l'appui de la fenêtre, rempli d'eau d'une pluie récente, tenant des branches cueillies avec soin. La lumière à travers la vitre est douce et diffuse, tombant sur des bols de porcelaine, poudrant toute chose d'une brume légère.
Le choix n'est pas toujours tonitruant. Parfois, c'est le geste de prendre un mouchoir de lin frais dans un tiroir de chevet, déplié entre deux mains et pressé contre les lèvres. Parfois, c'est le souvenir d'envelopper un petit gâteau, parfumé de pétales, pour le partager sur le banc de pierre derrière la maison. Dans les hautes terres d'Angleterre, les femmes semaient jadis ces pétales le long des seuils pour inviter la fortune et la paix. Dans certaines cuisines, quelques-uns sont mêlés à des sablés au beurre, ou laissés à infuser avec de la crème ; le goût est subtil, et il demeure longtemps après que le repas est fini.
Le temps, lui aussi, peut porter le sentiment d'un commencement. Au début du printemps, une brume légère dérive sur la vallée, pas assez lourde pour traverser les vêtements, mais juste assez pour estomper la lointaine frontière entre le verger et le champ. L'air sent faiblement le sucré, et lorsque la brume se lève, le jour semble à la fois neuf et familier, comme les premiers accords d'une chanson aimée. Les gens se meuvent lentement, conscients de la douce promesse qui plane au bord de leur journée.
Dans le silence du matin, une personne peut glisser un sachet sous son oreiller, et laisser son parfum guider un réveil tranquille. Elle peut verser de l'eau chaude sur des fleurs séchées et respirer la vapeur, laissant l'arôme adoucir des soucis tus. À une table mise pour deux, une part de gâteau peut être partagée, chaque bouchée leur rappelant les jardins et le calme qui suit un choix fait ensemble. Ou bien elle peut semer quelques pétales le long du rebord d'une fenêtre, croyant aux vieilles histoires selon lesquelles de tels gestes encouragent l'harmonie dans la maison.
La couleur porte-bonheur d'aujourd'hui est Fard lavande.
Lucky Color: LavenderBlush — #FFF0F5Un doux commencement, et le lien du choix : telle est la bénédiction du jour.