Quando la carta del Sole è al dritto, è un'eredità del mezzogiorno, il ritorno della coerenza in un mondo che avrebbe potuto sfocarsi ai margini. Nella scena della carta, un bambino avanza su un cavallino a braccia aperte, tutto immerso nella chiarezza della luce del sole: non c'è nulla di visto a metà, nulla nascosto dall'ombra. Il muro alle spalle è solido e delimita uno spazio sacro; i girasoli si alzano in file ordinate, con il volto rivolto verso la pienezza splendente in alto. Ogni pietra e ogni petalo possiede ora un confine riconoscibile.
Da questo luogo di luce, la mente torna agli uliveti del sud, ai margini del mondo. I tronchi nodosi di alberi antichi stanno radicati nel suolo sassoso, con i rami carichi di frutti il cui olio spremuto un tempo ungeva i re e guariva i malati. Ci sono anfore riportate alla luce dai relitti fenici, sigillate e pesanti, ognuna con dentro il lavoro di centinaia di drupe chiare e allungate. Il frantoio stesso è una ruota e una lastra, che cigola mentre gira: le mani dei raccoglitori macchiate, la pelle raggrinzita, l'odore pungente nei cortili scaldati dal sole.
Parlare di questi alberi significa parlare anche della pace prosciugata nei trattati: un ramo teso in assemblee tese, pegno di pace o di resa, ma anche di vittoria, quando è intrecciato nelle corone degli atleti o dei conquistatori. Nel caldo pomeriggio mediterraneo, un pescatore si ferma a mangiare, spezza il pane e schiaccia un frutto tra il pollice e l'indice, un pasto semplice e duraturo come il mare che lambisce le pietre della sua casa.
In casa, le giare di salamoia sono conservate su mensole fresche. Il frutto che vi è conservato si tira fuori per le offerte dei nuovi inizi. Panni imbevuti dello stesso liquido spremuto puliscono le ferite e lucidano il legno, portando il ricordo del sole e della terra in ogni gesto di cura. Nelle cucine, mortai di pietra riducono il frutto in pasta; nelle dispense, l'olio aspetta di accendere le lucerne nella notte o di ungere la fronte di chi è stanco. Piantare un albero così significa stringere un patto con il tempo, perché dà frutti solo dopo anni di cure, e poi per intere vite.
Anche nel tempo si leggono i segni: quando il vento scuote i rami e sparge sotto i piedi i piccoli frutti duri, annuncia giorni più asciutti e cieli sereni. I villaggi di montagna aspettano le prime gemme di primavera, sapendo che ciò che segue è abbondanza e pienezza. Nei luoghi dove l'antico frantoio è ormai muto, la gente si raduna ancora sotto le foglie, con le pietre fresche contro la schiena, a parlare e a scambiarsi notizie, e le risate si spandono nel mezzogiorno luminoso.
Oggi può mettere in infusione una manciata di questi frutti in acqua tiepida e assaggiare ciò che il sole ha portato attraverso la pietra e la foglia. Può massaggiarsi le mani con una goccia d'olio per ricordare il lavoro dei raccolti antichi. Esca a camminare dove ci sono alberi bassi e nodosi, e prenda nota della loro resistenza e della loro ombra. Metta sulla tavola un piccolo recipiente, pieno di frutti o di rami, per segnare il Suo spazio come pacifico e intero.
Il colore portafortuna di oggi è oliva.
Lucky Color: Olive — #808000La luce chiarisce; i doni antichi durano.
Che i Suoi contorni siano restaurati.