Anioł Umiarkowania stoi ze swoimi naczyniami, ale w tej chwili jeden kielich się przechyla, a woda wylewa się na kamień. Tam, gdzie powinna mieszkać harmonia, wsącza się brak równowagi – każda kropla ucieka ze swojej drogi i zbiera się, gdzie chce. Gdy staranne mieszanie zawodzi, krawędzie i granice stają się widoczne, ostre i bezlitosne jak bazaltowe klify wznoszące się nad niespokojnym wybrzeżem. Zawartość kielicha, która miała być nalewana z precyzją, płynie teraz bez kontroli, wsiąkając w ziemię albo tocząc się po obsydianowych kamykach, które wyściełają brzeg rzeki, każdy zimny, szklisty i milczący.
W bezruchu, który następuje po rozlaniu, trwa poczucie konsekwencji. W dawnych wioskach kowadło kowala stoi w sercu kuźni, poznaczone bliznami i trwałe. Żelazo uderza o żelazo, a każde chybione uderzenie rozsiewa sadzę po kamieniach paleniska. Kowal wyciera ręce w szmatę barwioną atramentem z galasówek, głębokim odcieniem, który nie chce ustąpić praniu. To plamy wysiłku, który poszedł nie tak, siły skierowanej odrobinę obok środka, gdzie utrzymywana dotąd równowaga na chwilę przepadła. Szmata wisi obok kurtki, ciężkiej od żużlu po długiej pracy, a powietrze niesie zapach spalenizny.
Gdzie indziej, na wsi, wrony zbierają się nad pustymi polami, a ich pióra są gładkie i matowe jak węgiel. Wypatrują bystrymi oczami tego, co przeoczone albo pozostawione – nasion niezasianych, ziarna wysypanego z kosza. Ptaki nawołują, a ich głosy nie są ani mile widziane, ani niemile, lecz przypominają o bezstronnym osądzie przyrody. W kieszeni przechodzącego rolnika bryłka gagatu, wygładzona przez zmartwienia, spoczywa obok paczuszki nasion. Ten kamień to talizman pochłaniania, o którym niegdyś wierzono, że odpędza burze i nieszczęście.
Same burze przychodzą o północy jako kłębiaste chmury, połykające ostatnie ślady zmierzchu nad dachami. Powietrze gęstnieje, a świat cichnie, czekając, aż zacznie padać. Pod okapem na kuchni stoi żeliwny czajnik, zbierając ciepło na nadchodzący wieczór. To naczynie jest proste i praktyczne, ukształtowane w ogniu i schłodzone w wodzie, a jego zewnętrzna strona nosi ślady lat używania. Gdy równowaga zawodzi, a czajnik zostanie zbyt długo na ogniu, para ucieka z sykiem, a czajnik przypomina kucharzowi, jak łatwo cierpliwość może wykipieć.
W kuchennej szufladzie korzeń lukrecji wije się wśród luźnych liści herbaty i ziaren pieprzu. Jest zarazem gorzki i słodki, a jego smak zostaje na długo. Ręce, które po niego sięgają, mogą też sięgnąć po jedwabny szal – zabarwiony tym samym barwnikiem, który lgnie do szmaty w kuźni, noszony w podróżach przez niepewną pogodę. Szal chroni przed nagłym chłodem o zmierzchu, gdy niebo traci barwę, a drogę przed nami wyznacza tylko to, co odcina się od gęstniejącego cienia.
Dziś można oczyścić palenisko z sadzy, wypolerować czajnik, aż odbije światło lampy, albo położyć kawałek gagatu przy łóżku przed snem. Można zawiązać szal, gdy zapada wieczór, otulić się nim ciasno i wejść w ciszę, która przychodzi po rozlaniu, wiedząc, że świat obraca się dalej, a woda znajdzie swoją drogę.
Dzisiejszy szczęśliwy kolor to czarny.
Lucky Color: Black — #000000Przejdź przez ten dzień cicho.
Równowaga wraca w przerwie między burzami.