W Umiarkowaniu w pozycji odwróconej staranne dłonie anioła drżą, a woda, która miała płynąć idealnym łukiem z jednego naczynia do drugiego, rozlewa się po stole. Delikatny rytuał mieszania się chwieje. Z jednej strony płyn zbiera się w kałużę, nasiąkając obrus pod spodem – znak, że nie wszystko znajduje swoje miejsce na czas. Harmonia, która kiedyś trzymała razem dwa żywioły, teraz się przechyla, a zwyczajne narzędzia równowagi – miarka, misa z uchem i pewny kubek – leżą rozrzucone, a ich cel zastygł. Chwila jest przejrzała, jak owoc zbyt długo zostawiony na krzewie, którego słodycz grozi przejściem w mdły nadmiar. Jedna strona jest ciężka, druga lekka, a punkt podparcia zgubiony.
W historii targowisk kupcy ważyli niegdyś towary na rzeźbionych drewnianych wagach, zawsze zważając na równość, ale czasem nieostrożny kciuk przechylał szalę, a stos piwonii – ściętych z poranną rosą wciąż czepiającą się ich falbaniastych główek – spadał na ziemię, posiniaczony i olśniewający. Płatki rozsypywały się po bruku, miażdżone pospiesznymi stopami, a ich zapach unosił się ostro i nagle. Stosy kwiatów kamelii, zebranych w ocienionych ogrodach, nigdy nie trafiały całe do następnego kosza, a herbata parzona z takich kwiatów smakowała trochę nie tak, jakby sama pogoda wcisnęła w każdą filiżankę swoje własne pragnienie.
Są miejsca, gdzie krajobraz pamięta brak równowagi. Na południowych krańcach Andów zbocza usiane są dzikimi kaktusami i kwiatami, które pojawiają się po nagłym deszczu. Te kwiaty rozkwitają gwałtownie po miesiącach suszy, a ich nadejście jest raczej zrywem niż łagodnym rozwijaniem się. Powietrze, ciężkie od wilgoci, ścieka z umytych ścian i wsiąka w plecione hamaki zawieszone pod dachami werand. Tutaj nadejście monsunu może przechylić porę roku ku chaosowi – rzeki występują z brzegów, a koce wyszywane nićmi w kolorze goździków otula się ciasno wokół ramion, gdy noc ochładza się zbyt szybko, by było przyjemnie.
Dawne mity opowiadają o bogini, której szaty ciągnęły się za nią, gdy przekraczała próg świtu, muskając płatki róż wyhodowanych w cieniu marmurowych kolumn. Jedwab jej sukni – farbowany dawnym sposobem, koszenilą ucieraną na kamieniu – był rzadkim skarbem, wytwarzanym tylko przez cierpliwe dłonie i tylko na największe święta. Jej służkom, niosącym amfory, przykazywano stąpać ostrożnie, by nie rozchlapać cennego wina. Na każdym święcie ktoś śmiał się zbyt głośno, potrącał dzban, a napój się rozlewał, plamiąc mozaikową posadzkę i zostawiając ślad, który trwał znacznie dłużej niż śmiech.
Tego ranka w cichej kuchni dziecko może wstawić do szklanego słoika pojedynczy goździk o nierówno przyciętej łodydze, a kwiat kiwa się pod ciężarem własnej pełni. Ktoś, kto szuka równowagi, wmieszuje konfiturę malinową do jogurtu, patrząc, jak zawijasy nie chcą się połączyć, a każda smuga świadczy o chwili, zanim mieszanie się dopełni. Podróżny, przystając na targu, wybiera z tacy kostkę rachatłukum oprószoną cukrem pudrem i delektuje się lepkością, która przywiera do palców. Szwaczka, cerując jedwabny szal, nawleka igłę i przeciąga ją przez brzeg wyszyty płatkami, wspominając czasy, gdy tkanina łopotała w świątecznym powietrzu. Każdy z tych gestów pozwala uczcić piękno tego, co się przelewa, i przyjąć to, co nie chce cicho osiąść w kielichu.
Dzisiejszy szczęśliwy kolor to intensywny róż.
Lucky Color: DeepPink — #FF1493Niech brak równowagi stanie się początkiem, a nie raną.
Każde rozlanie znaczy zwrot.