Pszenica kłania się na polu, ciężka od obietnicy, z pełnymi kłosami lśniącymi, gdy wiatr przebiega po równinie. Róże pną się po niskim murze, a ich płatki otwierają się w ciszy poranka, podczas gdy warzywnik oddaje swoje owoce w cichej obfitości: pękate pomidory i bakłażany, mocną fasolę i skręcone wąsy ogórków. Cesarzowa siedzi pośród tego dostatku, na siedzisku utworzonym z żywych gałęzi, splecionych cierpliwością pór roku. Nieopodal woda spływa z kamienia na kamień i zbiera się w chłodnej misie, zanim nakarmi korzenie wszystkiego, czym włada. Otacza ją nie pustka, lecz dowody wzrostu i pracy, które łagodnie przyniosły owoc.
Na skraju ogrodu stoi niewielkie drzewo. Jego smukłe liście migoczą w słońcu, srebrzyste z jednej strony, przygaszone z drugiej. Jego owoce są gładkie i jędrne, zbierane przez dłonie, które znają każdą gałąź i każdy sęk, i tłoczone, by oddały olej, który napełnia lampy i nasącza chleb smakiem zarazem starożytnym i sycącym. Te drzewa czuwają nad tarasami wyciętymi w śródziemnomorskich zboczach, a ich poskręcane pnie świadczą o stuleciach pielęgnacji. W opowieściach i w czasach pokoju gałązka w dziobie gołębicy oznaczała, że burza minęła, a ziemia znów jest gotowa do zasiedlenia i uprawy. Z ich liści wito wieńce dla poetów i atletów, znak zarazem chwały i łagodności.
W letniej kuchni na drewnianej półce stoją rzędem słoje. Niektóre wypełnia solanka, w której leżą te same małe owoce, a ich smak pogłębiają czas i sól. Dłoń sięga po łyżkę, a potem po miskę i skrapia chrupiące liście sałaty olejem wytłoczonym z tych owoców, a zapach jest świeży jak ogród za oknem. Matka składa ściereczki i wkłada je do kosza, a każdą obrzeża haft odtwarzający prosty kształt liścia, przekazywany przez dłonie, które w długie, ciche wieczory znajdowały pociechę w wyszywaniu. Obok moździerz z tłuczkiem – wygładzony długim używaniem – rozciera orzechy i zioła w pastę, która niesie wspomnienie ciepłych popołudni i łagodnych powiewów nad wyłożonymi płytkami dziedzińcami.
W dawnych opowieściach te drzewa były znakami pokoju, sadzonymi w sercu świętych gajów i na skrajach wiosek. Przetrwały susze i burze, a ich korzenie wgryzały się głęboko w kamienistą glebę, gdy liście migotały przez lata świąt i trudów. Z ich drewna robiono solidne chochle i miski, narzędzia do dzielenia się jedzeniem i podawania go przy rodzinnych stołach. Światło lampy karmionej ich olejem migotało na kamiennych ścianach, gdy opowieści snuły się po kuchniach i ogrodach, mieszając się z brzęczeniem owadów i dalekim szumem wody.
Dziś można zasuszyć gałązkę tych liści w książce i wpuścić zapach dalekich wzgórz w ciszę pokoju. Można zwolnić, kosztując oliwy na świeżym chlebie i pozwalając, by smak przywołał dni pokoju i dostatku. Siedząc w cieniu drzewa, można napisać list albo wiersz, pozwalając myślom rosnąć tak, jak rosną korzenie i gałęzie – równo, bez pośpiechu. Albo wieczorem wypolerować drewnianą łyżkę do połysku, wspominając wszystkie dłonie, które kształtowały, podawały i karmiły.
Dzisiejszy szczęśliwy kolor to oliwkowy.
Lucky Color: Olive — #808000Ciche źródło dostatku. Siła, by dzielić się tym, co już dane.