Dwie postacie stoją razem w wieczornej ciszy, a stary kamienny mur ogrodu oddziela je od świata. Ich dłonie wiszą blisko siebie, ale nigdy się nie dotykają, a powietrze jest ciężkie od rzeczy niewypowiedzianych. Nad nimi wisi owoc, skórka jabłka nietknięta, kusząca, lecz nigdy nie wybrana. Niebo rozciąga się nad głowami w milczeniu, kopuła bez gwiazd, która mieści w swoim ogromie ból słów niewypowiedzianych. Są dość blisko, by czuć swój oddech, ale odległość między nimi jest ogromna, jak przepaść między wyspami spowitymi mgłą.
W dawnych opowieściach rybacy wypychali łodzie na wodę długo po zachodzie słońca, szukając wielkiego połowu pod milczącym niebem. Morze o tej porze jest głębokie i skryte, ukrywa swoje bogactwa i niebezpieczeństwa, a mężczyźni wiosłują w ciszy, z przysłoniętymi latarniami, prowadzeni jedynie linią, gdzie woda spotyka noc. Przepłynąć taką toń to zaufać ciszy, nie zrobić ani kroku naprzód, a mimo to zostać dokądś zaniesionym. Jest w tej podróży rodzaj czekania, cierpliwość, która o nic nie prosi i niewiele daje w zamian.
Daleko od wybrzeża klasztorne dzwony biją na nieszpory. Miękka wełna mnisich habitów chłonie chłód zmierzchu, a wytarty modlitewnik ciąży w dłoni. To godzina, gdy nawet świece dopalają się nisko, a śpiew jest nicią przeciąganą przez gęstniejącą ciszę. Każdy brat wypowiada swoją część, ale słowa znikają w starych kamieniach i blakną, zanim dotrą do innego ucha. Biblioteka za krużgankiem kryje księgi rachunkowe i sekrety, a wąski korytarz lśni słabo pamięcią atramentu i tajemnic zapieczętowanych na stulecia w oprawach.
Gdzie indziej samotna jaskółka zatacza łuk przez wieczór i znika między dachami a ruchomym skrajem nocy. W mieście poniżej kupcy bławatni składają na stołach odcinki farbowanego jedwabiu i wygładzają je pod lampami, które rzucają więcej cienia niż światła. Na wytartych schodach czeka garnek gołąbków w liściach winorośli, by zabrać go na kolację – nietknięty, a jego smak pogłębia się, gdy wieczór się ochładza. Niebo w górze dźwiga ciężar dalekiego grzmotu, burzy powoli sunącej przez horyzont, której nadejście jest niepewne, a obietnica niespełniona.
W ciszy małego pokoju na biurku leży list, każdy wiersz staranny, a pióro odłożone przed ostatnim zdaniem. Okno jest otwarte na nocne powietrze, a firanka porusza się z tą samą ciszą, która wypełnia przestrzenie między wypowiedzianymi słowami. Na półce leży nieotwarta, sfatygowana powieść kryminalna, której akcja zatrzymała się na scenie, gdzie odpowiedź unosi się tuż poza zasięgiem. Na stoliku stygnie ceramiczny kubek, para już się z niego nie unosi, a on czeka, aż ktoś do niego wróci.
Możesz przejść się w ostatnim blasku zmierzchu i pozwolić, by cisza osiadła, bez potrzeby szukania odpowiedzi. Jeśli masz niewysłany list, wsuń go pod ciężar starej książki i zostaw na inną noc. Możesz zaparzyć filiżankę herbaty i pić ją powoli przy oknie, pozwalając, by powietrze uniosło myśl o niedokończonych rozmowach. Albo po prostu złóż miękki koc w nogach łóżka i nasłuchuj pierwszego dotyku deszczu na dachu.
Dzisiejszy szczęśliwy kolor to nocny granat.
Lucky Color: MidnightBlue — #191970Stań spokojnie w ciszy. Odpowiedź przyjdzie łagodnie – jeśli w ogóle przyjdzie.