O Carro ― De pé
Sob o dossel sustentado acima da cabeça do auriga, o mundo se estreita até o caminho à frente. As duas feras no arnês estão prontas, nenhuma idêntica à outra, e o hálito delas embaça o amanhecer. A porta de pedra da cidade espera adiante, fronteira entre o conhecido e a estrada aberta. O aperto nas rédeas é firme, não forçado: as duas criaturas se movem quando são guiadas juntas, não puxadas para lados opostos. O movimento não vem só da vontade, mas do parear e da parceria em movimento. O dossel, esticado e inflexível, abriga o auriga do céu incerto.
A estrada à frente está pavimentada, mas salpicada de pedaços de carvão caídos de carroças que um dia chacoalhavam até a forja. Aquela forja antiga na borda da cidade, com o ferro martelado e as brasas fumegantes, há muito manda uma linha de fumaça para o ar, e a fuligem empoeira as rodas do carro ao passar. O cheiro dessa forja paira no ar, paciente e fundo. Os arneses das feras brilham com o polimento de couro velho de sapato, restos da banca do sapateiro, onde as mãos moldavam couros grossos em botas e bolsas para quem ia viajar. No bairro baixo da cidade, um padeiro tira uma assadeira de pães de centeio da lareira, e as crostas estalam e ficam tostadas onde o grão encontrou a chama.
Além da porta ficam campos onde a gralha caminha, a cabeça balançando enquanto arranca um besouro do sulco. Esta ave, de penas de tinta e olhos agudos, cavalga o ar num vento da manhã. A mente do auriga deriva para o conto do corvo que marcava as velhas fronteiras, sinalizando onde a floresta acabava e a estrada longa começava. Os viajantes também lembram noites sob um céu sem estrelas, perdidos no breu aveludado de uma lua nova. Sob um céu assim, a bússola e o senso agudo de direção são aguçados pela necessidade. A luz de um lampião parece mais brilhante quando precisa cortar tal profundidade.
A história viaja com o carro: mercadores de madeira laqueada de terras distantes, as caixas e as tigelas seladas por um acabamento polido que resiste à umidade, prezadas pelo modo como preservam e protegem. Ao longo do rio do império, barcaças um dia carregavam carga embrulhada em seda, pesadas de obsidiana das praias vulcânicas. A pedra, fria na mão, era moldada em pontas de flecha ou polida em espelhos, devolvendo um rosto determinado a si mesmo. No mercado ao pé da muralha da cidade, o vendedor de carvão despeja pó num pote de barro para tinta, trocada por escribas que registram vitórias e tratados em rolos.
O tempo se junta no horizonte, pesado da promessa de uma tempestade. O ar engrossa, e o auriga lembra como os lavradores apertam as capas quando as nuvens de trovão entram, e os cavalos são levados ao abrigo de celeiros cobertos de piche. A chuva, quando vem, cobre as pedras do calçamento, empoçando entre elas, de modo que as rodas do carro levantam uma névoa fina.
Em cômodos quietos ao crepúsculo, as famílias queimam ramos secos de ameixeira no braseiro, e a fumaça se enrola enquanto o chá é preparado em chaleiras escurecidas pelo tempo. Nas manhãs de inverno, a lareira é varrida com uma escova de salgueiro, as cerdas chamuscadas dos fogos do ano passado. O vigia noturno da cidade, o lampião balançando, confere as fechaduras e as tábuas das barracas do mercado, e os passos ecoam ao passar pela velha bigorna no pátio do ferreiro.
Hoje, uma pessoa pode polir os sapatos com o mesmo cuidado que um auriga dá ao arnês de couro. Ponha uma pena de gralha no peitoril e observe a brisa levantá-la. Prepare uma xícara de chá de cevada torrada, deixando o aroma derivar pelo cômodo, ou escreva um objetivo numa folha espessa de tinta e guarde-a em segurança.
A cor da sorte de hoje é Preto.
Lucky Color: Black — #000000Firme as mãos para a viagem.
O movimento para a frente combina melhor com a resolução.