O Imperador ― De pé
Um trono feito de rocha de pedreira se ergue numa câmara alta, as arestas cinzeladas, a face picada pela memória lenta da chuva. Atrás deste assento, a terra sobe em penhascos e cristas, onde o vento e o tempo moeram os ossos das montanhas até virarem pó. O mundo não é caótico aqui; há linhas, limites e a certeza da divisão da terra. O lugar do Imperador é sentar-se com firmeza, segurar a borda onde o selvagem termina e o trabalho das mãos começa.
Nos contos antigos, os muros da cidade eram construídos com pedra carregada no lombo de bois, cada bloco esquadrado e moldado por ferramentas que soltam faísca ao bater. Os pedreiros usavam aventais de linho bem tecido, manchados da poeira do trabalho, e os martelos soavam no ar da manhã. As estradas se estendiam ao longo dos leitos antigos dos rios, cada passo guiado por varas de agrimensor e marcado com seixos trazidos de colinas distantes. A ordem do Imperador não era um grito, mas a instrução constante das regras: cada pedra tem de encaixar, cada portão tem de fechar, cada lei assentada tão uniforme quanto a linha do pedreiro.
No norte, os pescadores se voltavam para o céu antes de lançar as redes, lendo não o brilho do sol, mas a cortina acima, densa da promessa de chuva. Conheciam o cheiro das tempestades que vinham, o silêncio que se espalhava quando as nuvens desciam, e o chacoalhar suave das telhas de ardósia quando o vento aumentava. Os pastores também observavam a subida da névoa pelo pasto, o modo como ela envolvia o rebanho e suavizava a agudeza do mundo. Nos dias em que o ar ficava denso e fresco, os vigias da cidade percorriam as muralhas enrolados em capas de lã, o tecido espesso e sem ostentação, aquecendo sem atrair o olhar.
Nas cozinhas, a pedra dos almofarizes e dos socadores guardava a memória do uso, a lisura gasta por sementes e sal moídos ao longo de gerações. Os fornos eram construídos do mesmo material que os muros, o ventre forrado de cinza e a boca cercada pelo pão que crescia na madrugada. Aqui, a ordem era calor e o provimento diário de comida. Colheres talhadas de estanho esperavam ao lado de tigelas fumegantes de sopa de cevada. Donas de casa lavavam as roupas da família sobre pedras do rio e as deixavam secar num ar pesado do cheiro de chuva, sabendo que o trabalho nunca terminava, mas sempre recomeçava.
A força do Imperador não está na espada nem no decreto, mas no rito e no procedimento, no conhecimento passado de mão em mão. Os desfiladeiros marcam a borda de uma terra e o começo de outra. Os limites se mapeiam no livro-razão, no muro de pedra erguido para marcar o último campo, no anel de paralelepípedos em volta da boca do poço. Até o céu se curva a esta ordem, o humor encoberto oferecendo uma luz mais quieta para o trabalho e a vigilância.
Hoje, saia e sinta a firmeza do chão sob os pés, seguindo as linhas que marcam o seu jardim ou o seu caminho. Encontre um seixo liso e guarde-o no bolso como um peso que firma. Sove pão ou moa especiarias numa tigela de pedra, tomando parte num trabalho que dura. Envolva-se no conforto simples de um xale de lã e escute o silêncio do mundo antes da chuva.
A cor da sorte de hoje é Cinza.
Lucky Color: Gray — #808080Estas são as pedras sob a sua estrada e as nuvens que guardam a ordem do céu.