O Louco está na beira, um pé no ar, o próximo passo ainda não escolhido nem visto. Há uma sensação de leveza, um coração sustentado pela possibilidade, mas aqui, invertido, essa flutuação pode derivar para o descuido. O salto vem antes do olhar, e o errante esperançoso arrisca perder a solidez embaixo. O chão é construído só sobre a confiança, o mundo lá embaixo uma colcha de riscos e chances não medidas, esperando ser testadas.
Nas cidades antigas, casas e fornalhas se erguiam de blocos formados à mão e queimados até uma dureza duradoura. Esses tijolos, ásperos e substanciais, formavam os esqueletos das cozinhas e das lareiras, as paredes externas que continham o ar agudo do inverno. Quando os ventos batiam e os dias encurtavam, as famílias se apertavam junto ao calor que irradiava de fornos forrados com os mesmos blocos duradouros. O fogo dentro dançava, abrigado por um empilhamento cuidadoso e um trabalho paciente, cada peça assentada com a fé de que, juntas, sustentariam contra a tempestade.
Sob os beirais, nas vielas do mercado, trabalhadores empilhavam fileiras desses blocos, um testemunho do labor de muitas estações. Cestos de pimentas secas e de fruto do fim do outono repousavam sobre lajes emprestadas do excesso dos fornos, as peles marcadas pelo mesmo sol e pelo mesmo calor que selaram os tijolos. A névoa do começo da manhã derivava entre as fileiras, borrando os contornos agudos, mas não o peso firme embaixo. Na padaria, o ventre do forno — forrado de pedra temperada pelo calor — dava pães com crostas que lembravam argila curada, substanciais e fortes, feitos para jornadas incertas.
Perto da margem do rio, os fornos se alinhavam ombro a ombro, as silhuetas suavizadas pela névoa da fumaça que subia. Ali, oleiros e tijoleiros tiravam os blocos das brasas, conferindo cada um em busca de rachaduras ou empenos, sabendo que nem toda peça sobrevive à prova do fogo. Cada tijolo, esfriado e empilhado, representava um salto de confiança: terra transformada, forma dada pelo fogo e sustentada pela esperança de que se encaixaria num padrão maior, sem quebrar.
Os viajantes às vezes se viam apanhados em tempestades rápidas e ruidosas ao longo das estradas de comércio, o vento impelindo chuva e grão contra as paredes firmes das estalagens à beira do caminho. Os blocos permaneciam firmes, a fumaça enrolando-se das chaminés enquanto os fogos de dentro eram alimentados com lenha rachada, lançando um brilho que se misturava ao aroma de raízes assadas e de ensopado espesso. Fora, o mundo corria selvagem; dentro, o abrigo permanecia, ferramentas e utensílios alinhados na borda da lareira — uma chaleira, um atiçador de cabo grosso, uma caneca de grés — todos lembretes silenciosos do que sobrevive ao salto.
Quando você sentir que está entrando no desconhecido, antes de o chão estar certo, pode riscar um fósforo e ver a chama pegar no forno ou no fogão, lembrando a firmeza da argila queimada. Colocar um tijolo, uma telha ou um pequeno pote de barro no peitoril ou na prateleira pode oferecer uma lembrança do que se sustenta depois do fogo e da mudança. Caminhando por uma viela bordeada de velhos muros de tijolo, trace as fiadas com as pontas dos dedos e conte cada uma como prova de riscos que pousaram. Ou escreva um bilhete a alguém no começo do próprio salto, oferecendo um encorajamento formado pela paciência e pela promessa de um retorno seguro.
A cor da sorte de hoje é Tijolo.
Lucky Color: FireBrick — #B22222O abrigo construído pela mão e pelo calor suporta cada salto.
Que o seu próximo passo encontre chão sólido, mesmo quando não se vê.