No topo da montanha, a lamparina está fria na mão do Eremita. A estrada atrás é uma longa extensão de pedra, quebrada por manchas de neve que não derretem e por pedregulhos cobertos de líquen. O céu pressiona, um teto de nuvem baixa e sem ruptura, prendendo a montanha num mundo sem sol. Ao redor, a névoa se enrola e engrossa, engolindo as bordas de cada rocha e de cada caminho. O Eremita, voltado para dentro, deixou o fogo morrer e já não chama através do abismo. Está envolto num cobertor grosseiro, as fibras ásperas e salpicadas com a memória de ovelhas que um dia pastavam em pastos altos.
Encosta abaixo, o mundo está imóvel. A chuva cai em lençóis quietos, transformando o cascalho em lama e marcando a superfície de um lago de montanha que raramente ondula. Na aldeia, a fumaça sobe das chaminés, dissolvendo-se no ar úmido acima dos telhados de ardósia. Os aldeões passam embaixo, a cabeça curvada sob a garoa, os casacos perolados de água. Empilhadas junto às portas, pedras de rio, um dia recolhidas para marcar um limite, brilham depois da tempestade da noite. Aqui, a recusa do Eremita em descer torna-se o silêncio que se assenta depois de um trovão distante: um intervalo de movimento suspenso, um silêncio rompido apenas pelo pingar dos beirais e pelo tique firme do relógio na lareira.
Um dia, a lamparina do Eremita atraía andarilhos pelo caminho pedregoso. Agora, com a chama esquecida, a única companhia é o crescimento lento do musgo nas saliências, a deriva da névoa entre os marcos de pedra. No jardim lá embaixo, os repolhos incham sob o peso úmido de uma manhã nublada, as folhas orladas de orvalho. A estrada para o mundo ainda está lá, mas o Eremita escolheu a companhia do granito, o gosto do mingau frio e o raspar de uma pedra de amolar na lâmina de uma faca embotada pela solidão. Cada coisa nessa solidão da montanha é prática e duradoura: a tigela de estanho que guarda o pão de ontem, os seixos do rio usados para ancorar linhas de pesca, o canteiro de lavanda que foi para a semente.
A montanha não está vazia, apenas quieta. Os sinos abafados de ovelhas distantes, o eco de um machado em madeira úmida e o rolar do trovão longe, tudo se junta no ar. A lanterna do Eremita, um dia um farol, está agora guardada num baú com pregos velhos e um diário de campo desgastado. Nesse recolhimento, a cor do mundo vem da pedra e da nuvem, da casca de um salgueiro depois da chuva, do balde de lata surrado posto na soleira para apanhar a água que escorre. Não há pressa de voltar, nem chamado para a luz do fogo da aldeia. A solidão tornou-se o caminho duro escolhido, o cume solitário da montanha, a lamparina apagada.
Hoje, você pode sentar-se em silêncio junto a um peitoril de ardósia, traçando com o dedo as formas das gotas de chuva. Pode cozinhar uma refeição simples de cogumelos e cevada, deixando o vapor subir enquanto respira o cheiro de terra e de pedra. Pode polir uma xícara de estanho ou afiar uma ferramenta querida, escutando o raspar macio e encontrando conforto no trabalho lento e firme. Ou pode sair sob um céu baixo, deixando o silêncio da névoa e o pingar macio da água moldarem os pensamentos em algo imóvel.
A cor da sorte de hoje é Cinza.
Lucky Color: Gray — #808080Deixe o clima da montanha guiar os seus passos.
A lamparina está apagada, mas o caminho é seu.