A Sacerdotisa ― De pé
Dois pilares, silenciosos e inflexíveis, emolduram a entrada de uma câmara onde fios de conhecimento pendem no ar, vistos pela metade. Entre eles cai um véu, tecido tão fino que o mundo além parece borrado, convidando à quietude, mas recusando a entrada. Ao pé dos pilares, um pergaminho descansa no colo da Sacerdotisa, as letras ocultas pelo fechar brando do pergaminho. O pergaminho está lacrado, não por cera, mas pelo silêncio paciente da espera. Atrás dela, a água jaz imóvel: um espelho que guarda segredos e a promessa do reflexo.
Além da câmara, numa terra onde o vento morno suspira por colinas baixas, campos de uma planta antiga e perfumada se estendem quase até onde a vista alcança. Há muito tempo, monges carregavam feixes dessa planta para bibliotecas de muros de pedra, pondo-os em tigelas pequenas sobre os manuscritos para proteger as palavras de insetos e de pó. No silêncio daquelas bibliotecas, os estudiosos viravam páginas enquanto o cheiro acalmava mentes inquietas, guiando os pensamentos para dentro. Essa planta, de caules esguios e espigas brandas, orla os jardins labirínticos de mosteiros antigos, uma fronteira entre o espaço cultivado e o selvagem além.
Esses campos atraíram viajantes por séculos, os caminhos marcados pelo zumbido macio das abelhas. Nos mercados do sul da França, os feixes são atados com linha e vendidos ao lado de mel e de sabão. As flores secas da planta enchem sachês enfiados em gavetas e guarda-roupas, prensados fundo entre os linhos, afastando as traças e dando um ar antigo e calmo aos cantos quietos de uma casa. Nas cozinhas, raminhos infusionam no açúcar para serem dobrados em biscoitos, ou encontram o caminho até potes de mel, infundindo a doçura com algo lento e floral.
Nos tempos romanos, a água era despejada sobre punhados dessas flores antes de ser despejada nas piscinas de banho, pensada para assegurar clareza de mente e pureza de intenção. Quando o sol está alto, os campos cintilam sob uma névoa fina da manhã, um tempo breve que suaviza os contornos de cada caule e de cada pétala. No fim da tarde, as mesmas plantas podem oscilar no silêncio que se assenta depois de uma chuva de verão, o ar cheio de um cheiro morno e limpo.
Há lugares onde as mulheres colhem as flores ao amanhecer, o orvalho ainda agarrado às mãos. Os cestos são tecidos de salgueiro, rasos e largos, feitos para deixar o ar passar enquanto a colheita seca. Na sombra fresca dos depósitos, as flores são penduradas das vigas, enchendo o ar de uma fragrância que permanece por meses. Artesãos reúnem os caules secos e os tecem em varinhas, depois as atam com fitas para a sorte, ou as dão como sinais de paz. No silêncio de um quarto, um sachê costurado à mão é deslizado sob um travesseiro, convidando sonhos brandos.
Na quietude, você pode encher um pratinho de flores secas e pô-lo perto da cadeira favorita enquanto lê. Pode infusionar água com as pétalas e salpicá-la no limiar de casa, por uma sensação de calma. Se você guarda um diário, prense um caule entre as páginas, deixando a memória e a fragrância se unirem. Ou pode simplesmente sentar-se junto a uma janela, segurando uma xícara de chá infusionado com essas flores, para escutar para dentro, esperando, como a Sacerdotisa espera, que os segredos se desdobrem.
A cor da sorte de hoje é Lavanda.
Lucky Color: Lavender — #E6E6FAConfie no que é brando e oculto.
Um dia para a intuição quieta.