A Sacerdotisa se senta atrás do véu, um livro por ler sobre os joelhos, e o riacho a seus pés está silencioso. Neste momento, o domínio dela não é o de segredos que fluem, mas um silêncio tão espesso que mantém o mundo à distância. O pergaminho permanece lacrado, como se as próprias palavras temessem ser ditas. Onde a figura de pé dela chamaria quem sonha para a luz da lua e para o mistério, agora o espaço está marcado por um silêncio que não cede.
Num velho jardim inglês, perto do crepúsculo, o último sol roça as cúpulas da dedaleira e as longas espirais de flores silvestres. Há um canteiro em que as flores se agrupam como veludo: discretas, solenes, nem convidando nem proibindo. As crianças um dia as chamavam de “luvas de bruxa” e se desafiavam a tocar as pétalas, mas hoje nenhuma mão se estende. A borda do jardim é uma linha de contenção, um indício de que algumas coisas são melhor contempladas de longe.
Por ruelas sinuosas da cidade, portões de ferro barram o caminho até prédios com pesadas cortinas de veludo corridas sobre cada janela. Atrás delas, o ar está espesso com o peso de histórias antigas e de pó: volumes em bibliotecas trancadas por razões de que ninguém se lembra direito. Uma costureira, logo além dos portões, folheia o cesto à procura de um novelo fiado para o luto, usado para guarnecer os punhos de casacos de inverno ou para bordar uma orla de não-me-esqueças num lenço prensado fundo num baú de cedro. Há conforto no ritual, e também o conhecimento de que algumas vestes são feitas para ocultar, e não para revelar.
Na costa tempestuosa de Northumberland, o crepúsculo se junta enquanto os pescadores olham o céu em busca de sinais. A névoa rola, engolindo o som da maré, enquanto a urze na charneca brilha com a chuva. Outrora, as raízes de certas plantas silvestres eram fervidas para remédio, o resultado despejado em potes de louça de pedra, guardados longe da luz e de olhos curiosos. As velhas contam como o preparado lá dentro cheirava de leve a terra e a sal, um remédio destinado a segredos do corpo: males falados em voz baixa, nunca compartilhados além de um círculo de confiança.
Nas salas vitorianas, um decantador alto de vidro está sobre uma lareira sombreada. Dentro: o xarope de cassis, espesso e lustroso, feito de bagas que manchavam os dedos de quem as colhia no fim de agosto. O licor é servido aos convidados como um gesto ao mesmo tempo hospitaleiro e reservado, o gosto rico, mas nunca doce demais. Garrafas fechadas se acumulam nas adegas, dadas de presente em funerais, enfiadas atrás de pilhas de cartas atadas com fita: sinais de coisas ditas só de passagem, se é que o são.
Uma pessoa pode cuidar das dedaleiras ao longo de um caminho vazio, sabendo que nem todo visitante deve ser acolhido. Outra pode prensar um lenço bordado no luto dentro de um casaco de inverno, carregando a memória em silêncio pelas manhãs frias. Pode-se ficar na borda da charneca, escutando os segredos do vento sem lhes pedir que falem. Ou servir um licor a um convidado, deixando o silêncio encher o espaço onde as palavras poderiam acender o arrependimento.
A cor da sorte de hoje é Púrpura Rebeca.
Lucky Color: RebeccaPurple — #663399O silêncio tem direito à própria dignidade. Algumas portas são feitas para permanecer fechadas.