A Lua ― De pé
Entre duas torres, um caminho se enrola ao longo da borda do que pode ser visto. O trajeto está meio envolto em névoa, meio revelado pela luz fina de uma lanterna. As marés traçam linhas brilhantes na areia, cintilando ao recuar para o pântano emaranhado. A orelha de um cão se ergue ao som distante da arrebentação. Um lobo, de olhos selvagens, está na curva distante do caminho, escutando o chamado de um mundo ao mesmo tempo familiar e desconhecido.
O mito se junta aqui como orvalho, delicado e incerto. Nas velhas estradas de sal perto do mar, viajantes contavam histórias de um mineral raro, moído até um pó fino por mãos manchadas de trabalho, peneirando as sombras da falésia ao amanhecer. Esse mineral, prezado desde o tempo dos antigos sopradores de vidro, dizia-se que firmava a mente através de noites de incerteza. Na meia-luz da lua, era espalhado sobre a massa do pão para que ela não grudasse; era misturado ao sabão para levantar da pele os traços da fadiga. Marinheiros o guardavam em saquinhos de lona, esperando que a presença os protegesse nas travessias de neblina, quando o feixe do farol tremeluzia e a agulha da bússola estremecia de dúvida.
Longe da costa, manhãs de terras altas às vezes se abrem sob um céu que permanece depois da chuva, quando o ar está lavado, limpo e quieto. Os antigos desses lugares lembram enchentes de primavera em que o gelo do rio, esmagado e rodopiando, deixava um resíduo ao longo das margens. Ao amanhecer, esses depósitos apanhavam a luz mais cedo e pareciam brilhar de dentro, uma promessa gentil de que o caminho adiante, embora não visto por inteiro, era possível. Em cidades construídas sobre o comércio, costureiros um dia tingiam a musselina mais fina com esse mesmo pó, usando-o em toucas de batismo e fitas de festa. Mães jovens forravam berços com ele, acreditando que amaciaria os sonhos dos filhos. No continente, um certo tempo rolava das estepes, uma bruma fina que se assentava nos peitoris e amaciava os contornos de tudo o que tocava.
Dentro da casa, alguém senta a uma mesa de cozinha gasta, mexendo água numa jarra vidrada. Na prateleira acima, um pote guarda o último das violetas secas do ano, prensadas entre camadas de pó de amido. O ar carrega o cheiro da maré, tênue mas insistente, lembrando a quem escuta tanto o anseio do lobo quanto a lealdade do cão. Em momentos assim, a única certeza é o caminho sob os pés, o conhecimento de que as torres permanecerão por mais uma noite, e a esperança de que a maré traga de volta à praia o que se perdeu.
Hoje, você pode sovar massa com mão paciente, deixando a farinha escorrer entre os dedos. Pode caminhar ao amanhecer, parando onde a névoa do rio paira sobre o caminho, deixando o silêncio firmar você. Talvez abra a janela uma fresta para deixar entrar o ar da manhã, ou ponha uma pedra lavada sobre a mesa como lembrança do que a maré traz e leva.
A cor da sorte de hoje é Azul-pó.
Lucky Color: PowderBlue — #B0E0E6Há conforto em traçar o contorno das coisas meio vistas.
Deixe que a promessa quieta do céu da manhã guie os seus passos.