Os jarros foram pousados sobre a pedra, os lábios descansando onde a margem do lago um dia brilhava de água. O chão está fresco e seco; a superfície do lago se foi, deixando apenas uma memória de reflexo. Acima, o arco do céu noturno é amplo e semeado de luzes silenciosas, mas o cintilar delas não toca a superfície da terra como tocava. O ar aqui está abafado, e o vento se aquietou até nada. A promessa no horizonte da carta é agora uma linha de lâmpadas distantes, intocáveis, e ainda queimando com paciência. O coração deste lugar é a borda entre a água e o céu, onde o anseio olha para cima e encontra as estrelas remotas, a canção delas sem eco no pó.
Esta é uma noite não de chuva, mas de quietude, quando a cidade se encontra sob um céu que se comprime, próximo e pesado. A borda do lago poderia ser encontrada em muitos lugares: no limiar de um banho público abandonado, onde as sombras se juntam atrás de um portão de ferro trancado, ou ao longo das margens de um rio depois de as lanternas da festa se apagarem, deixando o aterro em silêncio. O mundo é moldado pela quietude de uma hora tardia, quando um marinheiro olha para cima do convés, reconhecendo constelações que guiaram navios mais antigos. Em horas assim, as cúpulas das catedrais recuam para o céu, a alvenaria se fundindo no profundo, e até o rumor da cidade é abafado pelo peso lá em cima.
Nas histórias das vilas do extremo norte, há contos de pescadores que voltam depois da meia-noite, os barcos deslizando por fiordes estreitos. A água é tinta, e as montanhas são apenas contornos. As esposas esperam junto à lareira, bordando cobertores na luz fraca, cada ponto uma prece por uma passagem segura sob a abóbada alta e incognoscível. A noite é um teto, um limite e um escudo. É também a cortina de veludo corrida sobre o palco da tarde, quando apenas o brilho de um mostrador de relógio, de um broche ou de um sapato polido trai a presença de quem se move através da escuridão. Há uma sensação de tempo suspenso, um silêncio que guarda segredos: o momento em que o último trem passa sob os fios da catenária e os trilhos reluzem brevemente antes de desaparecer na ausência da lua.
A borda do lago secando significa que as ferramentas da esperança estão em pausa ou abandonadas. Os jarros esperam; as mãos que os carregavam estão dobradas no colo, ou ausentes. Na história, tempos assim pediam paciência. Os navegadores à espera de céus claros, os astrônomos sentados ao lado de instrumentos frios, os poetas escutando uma palavra no silêncio. Nos mosteiros, a maré da prece reflui por uma hora; nos apartamentos da cidade, a torneira é fechada e a xícara de chá posta de lado. A tempestade passou, ou ainda não veio, e assim, no limiar, escuta-se o que possa subir do silêncio.
Esta noite é uma boa hora para ficar imóvel junto a uma janela aberta e contar as luzes distantes que piscam numa torre de rádio. Você pode tirar um cachecol de trama escura e deixá-lo descansar sobre os ombros, sentindo o peso quieto. Pode escrever um bilhete curto a alguém longe, deixando as palavras viajarem através do silêncio da noite. Ou, simplesmente, arrumar a mesa no fim do dia, pousando o copo e o jarro e recuando da borda do lago, em paz com a espera.
A cor da sorte de hoje é Azul-meia-noite.
Lucky Color: MidnightBlue — #191970Este é o tom de uma história suspensa entre o crepúsculo e a aurora.
Deixe que ele lhe faça companhia esta noite.