A Torre ― De pé
A noite paira sobre a torre, silenciosa e final. Muros que levaram vidas inteiras para serem construídos se abrem no instante em que um único risco da tempestade encontra a fraqueza deles. A coroa, um dia segura na agulha, tomba através do ar que estala. Janelas se estilhaçam, pedras saltam dos seus lugares pacientes. A onda vinda de cima fala em trovão, e o que estava selado lá dentro, pó, segredos e ambições antigas, se derrama para encontrar o mundo.
Do fundo da montanha, rios um dia levaram pedras brilhantes até a superfície. Eram peneiradas do cascalho em córregos gelados, puxadas de cavernas por mãos dormentes de frio, carregadas em bolsas de couro através de terras selvagens. Em cada era, aquelas pedras brilhantes foram perseguidas, escondidas, fundidas. Um rei guardava a fortuna atrás de portões grossos de ferro; corpos se moviam em silêncio por túneis sob a cidade, batendo em busca de veios que tremulavam à luz de vela. Quando os impérios se esfarelavam, alguns enchiam os bolsos e cruzavam o deserto, arriscando o sol e os bandidos para alcançar terras novas com os tesouros intactos. No silêncio, uma moeda pode girar numa palma, cunhada com um rosto esquecido; um anel pode cintilar no fundo de uma xícara, marcando ao mesmo tempo perda e sorte.
Quando a tempestade vem, a própria terra se abre, e os veios escondidos embaixo ficam expostos na margem do rio. Garimpeiros correm para a beira da água com bateias e sonhos, esperando que as lascas grudem. Em casa, uma aliança é tirada de um dedo e pousada em silêncio num prato, antes que as lágrimas possam cair. Num quarto escurecido, um relicário é forçado a abrir, e a relíquia de um santo é erguida livre, a fechadura antiga quebrada enfim. Nas noites de festa, crianças comprimem o rosto contra o vidro de uma loja, desejando a curva lisa de uma medalha, o lampejo de um medalhão, a promessa que ele guarda. Lavradores atiram moedas num poço novo, pedindo chuva e colheita. Nas gavetas da cozinha, heranças antigas esperam, talheres gravados com iniciais, um dia dados como dote, agora manchados, mas duradouros.
A correria depois do raio é uma busca às pressas. O desmoronamento não dá tempo para separar; o que estava escondido aparece no caos. Nos campos de batalha, coroas rolam na lama, apanhadas por estranhos que nunca as usaram. Nos becos da cidade, uma pepita em forma de dente é trocada por pão. Sob a luz de tochas de uma capela em ruínas, alguém encontra o cálice virado, derramando o seu esconderijo secreto. O vento leva o grito longe: há algo a reivindicar, e nem todos os que o encontram estão prontos.
O que é revelado não pode ser escondido de novo. Alguém pode tirar uma moeda de uma caixa de lembranças e levá-la no bolso enquanto caminha, sentindo o peso a cada passo. Fundir um pedaço quebrado de joia antiga para criar algo novo, marcando a passagem do que foi estimado para o que será usado. Visitar um museu e ficar diante de uma coroa atrás do vidro, deixando a história da jornada dela através dos tempos assentar em silêncio. Abrir um armário e lustrar uma colher antiga, lembrando a si mesmo que, mesmo no tumulto, o que perdura pode ser encontrado e restaurado.
A cor da sorte de hoje é Ouro.
Lucky Color: Gold — #FFD700Depois do desmoronamento, o que é precioso permanece.
Mesmo nas ruínas, algo reluz.