Der Fahrer im Wagen hält die Zügel in unsicheren Händen. Die Räder drehen sich weiter und schneiden Zwillingsfurchen in die Erde, doch die Tiere, die an den Karren gespannt sind, blicken voneinander weg. Ihre Körper spannen sich nach vorn, Hufe reißen am Boden, doch ihre Augen messen verschiedene Pfade. Der Wagenlenker spürt die Bewegung, aber nicht den Zug nach vorn; die Straße wird zu einem Kreis, und jede Wendung ist eine Wiederholung. Die Reise zählt mehr als das Ziel, manchmal sogar mehr als der Sinn für Richtung.
Vor langer Zeit fanden Flüchtende Schutz in dichten Wäldern fern von gekrönten Städten — Orte, dick von Schatten und Wurzeln. Ihre Schritte verschwanden im Unterholz, und mit der Zeit errichteten sie Dörfer mit Dächern, die aus Fasern gewebt waren, welche in Farbe gezogen hatten. Seeleute aus fernen Ländern handelten um diese Tücher und fuhren mit den Fingern über die schweren Falten, die den Duft der Erde nach dem Regen hielten. Wenn Stürme die Küste peitschten, warf das Meer Schiffe auf Sandbänke und ließ sie gestrandet zurück. An Land flickten die Gestrandeten Rümpfe mit Pech und Tau, die Hände gefärbt von denselben Pflanzen, die das gewebte Tuch färbten. Hier wurde der Drang, sich zu bewegen, zur Notwendigkeit zu überleben, und das Land selbst schien jeden ruhelosen Tritt aufzunehmen.
Geschichten wachsen um diese Unterkünfte — von Stürmen, deren Wolken sich hoch stapeln und den Himmel quetschen, und von der Frucht, die dicht am Boden wächst, herb und zusammengezogen, in Körben gesammelt von jenen, die warten, bis die Wolken sich lichten. Die Marmelade aus dieser Frucht simmert stundenlang und füllt die Küche mit einem Duft, der zugleich herb und schwer ist. In der Stille zwischen Windstößen hält ein alter Kastanientisch eine Schale dieser Eingemachten. Brot, in ungleichmäßige Stücke gerissen, wird in die klebrige Marmelade getunkt, während Donner jenseits der Läden murmelt.
Auf einem anderen Kontinent pflegen Arbeiter in Färbereien Bottiche, die über niedrigen Feuern simmern. Tuch wird hineingesenkt, mit langen Holzpaddeln gewendet, damit die Fasern die Flüssigkeit trinken. Das Tuch kommt schwer heraus und legt sich über die Arme des Lehrlings, der das Handwerk von den Großeltern lernte. Jeder Ballen wird gefaltet und neben dem Herd gestapelt, bereit für Schneider oder für Händler, die mit Nachrichten und Münzen durchziehen. Selbst in Städten, wo steinerne Straßen sich in Verwirrung winden, gibt es jene, die einen Schal oder eine Schärpe aus diesem Tuch tragen, eine Erinnerung daran, woher sie kamen oder wohin sie zu gehen hoffen.
Heute weht ein trockener Wind, von der Art, die über Savanne und Berg fegt und Blätter und Staub zerstreut. Der Himmel ist bewölkt, doch es gibt keinen Regen — nur das ruhelose Schwanken der Zweige und den Ruf von Vögeln, die den Ort wechseln. In diesen Augenblicken schärft sich das Gefühl, treibend zu sein, wie ein Schiff, das knapp jenseits der sicheren Linie des Hafens gestrandet ist. Doch selbst ein Schiffbruch bringt unwahrscheinliche Hände zusammen: um Feuer zu bauen, Brot zu teilen, Geschichten zu tauschen und auf die nächste Flut zu warten.
Heute können Sie ein Stück Brot schneiden und es mit dickem Eingemachtem bestreichen und die Herbe auf Ihrer Zunge verweilen lassen. Sie können sich in einen schweren Schal hüllen, sein Gewebe tröstlich an Ihrer Haut, und auf den fernen Klang von Donner lauschen. Sie können eine alte Holzschale in den Händen wenden und mit dem Daumen die Maserung nachfahren, eingedenk der Hände, die sie formten. Oder Sie könnten eine Geschichte von jenen finden, die weit wanderten und ein Heim machten, und sie laut lesen, während der Wind sich draußen vor Ihrem Fenster bewegt.
Die Glücksfarbe von heute ist Kastanienbraun.
Lucky Color: Maroon — #800000Die Bewegung selbst wird zu einer Art Ankunft.
Selbst in Kreisen finden Sie, was währt.