Ein Stab, eine Lampe und ein hoher Weg: das sind die Werkzeuge des Eremiten. Er geht zwischen niedrigen Wolken und kalten Steinen, und in seiner Hand streut der Schein der Laterne nicht weit. Rings um ihn ist die Welt still, die Stille eines alten Klosters im Morgengrauen, eines Ortes, an dem Mönche einst ihren Morgentee in Tassen brauten, die sie von den Älteren geerbt hatten, jedes Gefäß von Gebrauch gezeichnet, aber makellos gehalten, die knochenfeine Glasur zieht Erinnerungen durch die dämmerigen Gänge. Die Einsamkeit des Eremiten ist so: geborgen, aber immer nach außen blickend, jeder Schritt ein stilles Gespräch mit dem Staub des Weges und dem Wind.
Er bewegt sich auf alten Pfaden, wo das Sonnenlicht die bleichen Knochen gefallener Äste längst gebleicht hat und die Zeit die Gesichter von Statuen in vergessenen Gärten verwittert hat. An diesen Orten findet der Eremit Führung in sorgsamen Zeichen: der Schrift auf Schriftrollen, fest gerollt und in Zederntruhen geschützt, dem verblichenen Gewebe eines Reiseumhangs, gesponnen aus der Wolle von Hochlandschafen, von sanften Händen über Generationen bewahrt. Solche Dinge haben das Vergehen von Jahrhunderten gesehen, ihre Oberflächen weich und abgetragen und doch die stille Würde in sich haltend, die aus der Ausdauer kommt. Der Eremit beansprucht kein Ornament außer diesen: die Weisheit, eingeätzt in die Oberfläche einer elfenbeinernen Schachfigur, den Rand einer Porzellanschale, den geschnitzten Griff eines alten Wanderstocks, durch die Zeit weitergegeben.
In Mythos und Erinnerung wird die Lampe des Eremiten mit einem Leuchtturm verglichen, der über engen Meerengen Wache hält, sein Schein kaum genug, um den Nebel zu säumen. Es gibt eine Verwandtschaft zwischen der Reise des Eremiten und denen, die sich in Winterhäusern sicher halten, ihre Fenster von Spitzenvorhängen und besticktem Leinen gesäumt, während Morgenfrost sich in zarten Mustern sammelt. Anderswo, in Wüstenklöstern, die sich an die Seiten von Klippen klammern, ist die Luft trocken und kühl wie die Stunden vor Sonnenaufgang, und der erdige Putz der Kapellenwände wirft nur so viel Licht zurück, wie nötig ist, die Gebete des Tages zu lesen. All diese Orte und die Gegenstände in ihnen halten einen gedämpften Glanz: still, beharrlich und nah an der Hand.
Auch das Wetter antwortet der Gegenwart des Eremiten. Früher Nebel steigt am Flussufer, mildert die Welt, bis nur zu sehen ist, was nahe steht. Bei solchem Wetter ist die Sicht des Reisenden begrenzt, doch es liegt Trost in der Nähe, im Wissen, dass jeder Schritt bedacht ist, jede Pause erwogen. Eine alte Bibliothek, ihre Regale gesäumt mit in Pergament gebundenen Bänden, bietet einen ähnlichen Trost. Diese Bände knistern leise, wenn sie geöffnet werden, ihre Seiten vom sanften Lichtkreis der Lampe durchsucht. Die Weisheit des Eremiten ist nie laut, aber immer in Reichweite, wie die Berührung von Mehlstaub auf der Schürze eines Bäckers am Ende einer Nacht oder die weiche Maserung einer Tür, von vielen Händen glatt geschliffen.
Heute können Sie die stille Nützlichkeit einer Porzellantasse aufsuchen, einen Augenblick beiseitelegen, um an den Rand eines alten Buches zu schreiben, oder ein vertrautes Stück Tuch von Hand flicken, während der Kessel simmert. Sie können eine Truhe mit Andenken öffnen und Ihre Finger das älteste Ding darin finden lassen und sich erinnern, wie die Zeit poliert, was geschätzt wird. Auf kleine Weise können Sie den Kreis der Lampe nahe ziehen und ihn die friedlichen Dinge zeigen lassen, die bleiben.
Die Glücksfarbe von heute ist Antikweiß.
Lucky Color: AntiqueWhite — #FAEBD7Ein sanftes Licht für den Weg voraus.