Ein Mann geht den hohen Weg, den Stab in der Hand, seine einzelne Lampe setzt einen Hof aus Licht in den nahen Nebel. Die Nacht atmet still um ihn, die Welt gedämpft und klein gemacht von den Grenzen dessen, was seine Lampe zeigen kann. Er bewegt sich mit sorgsamen Schritten, hält manchmal inne, um den Boden zu suchen, manchmal, um den langsamen Gang des Mondes über den Rand der Schlucht zu beobachten. Der gezeigte Kreis der Lampe genügt. Einsamkeit hält den erleuchteten Bereich nah an der Hand.
Zu beiden Seiten des Pfades streckt sich die Wüste in die Stille. Die Luft ist trocken, aber nicht leer. Irgendwo in der Ferne streicht Wind über Sandstein, und die Kälte kommt in Wellen. Das Land hier kennt die lange Geduld von Sand und Stein. Wenn die Sonne aufgeht, findet sie Pueblos, gebaut aus Erde und Ton, ihre Wände geformt von Händen, die Schlamm und Stroh glätteten, Hand über Hand, lange nach den ersten Feuern des Morgens. Diese Wände leuchten mit der Erinnerung an Herde und Sommerhitze, erinnern an Wohnstätten, die seit Jahrhunderten stehen und in ihrer stillen Dicke die privaten Schatten der Winterabende und die Wärme der Verwandtschaft halten.
Der Schein der Lampe fällt auf das hohe Plateau, wo Schafe weiden und Wolken ihre schwachen Schatten über das offene Land ziehen. Hier wird Wolle auf hölzernen Webstühlen zu dicken Decken gesponnen, das Garn von der langsamen Arbeit der Hände weich gemacht, der Rhythmus des Schiffchens wiederholt den Puls der Einsamkeit. Das Gewand des Eremiten, praktisch, gewebt für die Ausdauer, ist so demütig und unerlässlich wie der Teppich, der über eine Bank in einem stillen Hogan gelegt ist. Diese Handwerke binden einen Menschen an das Land und an sich selbst, jeder Faden ein Schritt auf dem Weg nach innen.
Entlang der hohen Mesa verweilt in der Dämmerung der Duft von Brot. Ein kleiner Ofen, aus Erde gebaut, steht am Rand eines Hofes, seine Kuppel hält die Hitze des Tages. Eine Frau nimmt einen runden Laib aus der Asche, seine weiche Kruste bricht unter ihren Fingern. Der Dampf darin trägt die Erinnerung an Korn, im Herbst geerntet, in kühlen Räumen gelagert bis zum richtigen Augenblick. Solche Nahrung ist einfach, doch sie füllt den Körper für einen langen Tag allein auf dem Pfad oder für eine Nacht des Sterneschauens. Der Eremit weiß, wie er darin Trost nimmt: eine Mahlzeit, mit Sorgfalt bereitet, gegessen in der Stille jenseits der Reichweite des Feuers.
An Tagen, an denen der Himmel niedrig ist und der Boden kalt, wird eine Decke fest um die Schultern gezogen, während der Wind an der Tür rüttelt. Staub siebt sich in den Ecken herein, doch der Raum bleibt eine Zuflucht, dick gebaut, um die niedrige Sonne zu halten. Der Tisch ist mit Tonschalen gedeckt, ihre Flächen von Jahren des Gebrauchs poliert, jede ein kleines Denkmal der geduldigen Arbeit der Einsamkeit. Draußen erinnert sich das Land an alte Pfade und stille Versammlungen. Drinnen lernt der Eremit den Wert, die Lampe nah zu halten und das Licht nur fallen zu lassen, wo es gebraucht wird.
Heute können Sie Brot in einem Tongefäß backen und mit Ihren Händen kneten und formen, was Sie nähren wird. Hüllen Sie sich in eine gewebte Decke und sitzen Sie an einem stillen Ort, lassen Sie Ihre Gedanken sich setzen wie Staub nach einem Sturm. Flicken Sie etwas mit sorgsamen Stichen oder fegen Sie den Boden mit langsamen, rhythmischen Bewegungen und spüren Sie, wie kleine Aufgaben einen ganzen Tag zusammenhalten können. Wählen Sie einen kleinen Raum und lassen Sie ihn Ihre Zuflucht werden.
Die Glücksfarbe von heute ist Navajo-Weiß.
Lucky Color: NavajoWhite — #FFDEADIm Herzen der Einsamkeit leuchten kleine Tröstungen.
Der Eremit trägt die Lampe und geht weiter.