An der Schwelle stehen zwei Säulen, unbewegt, und rahmen den stillen Durchgang, der die Augen in den Schatten zieht. Zwischen ihnen hängt ein Schleier, dick und bestickt, und hält die Geheimnisse des Gartens zurück. In ihrem Schoß wiegt die Hohepriesterin eine geschlossene Schriftrolle, ihre Schrift unwürdigen Augen verborgen. Wasser sammelt sich zu ihren Füßen, so still, dass es nur die schwächsten Gestalten von Himmel und Stein zurückgibt und weder Zukunft noch Vergangenheit spiegelt, sondern die Stille des Augenblicks. Sie ist zugleich Hüterin und Zeugin und bewahrt Wissen, das noch nicht für Worte bestimmt ist.
Es gibt Nächte am offenen Meer, wenn der Himmel sich tief senkt, eine samtige Weite, die sich endlos streckt, gebrochen nur vom Glanz ferner Leuchttürme oder von den stillen Segeln, die unbekannten Küsten entgeggleiten. Fischer, die spät aus ihren verborgenen Buchten zurückkehren, kennen die Berührung dieser Stunde: Luft dicht, mit der Stille nach dem Wind, und die Welt ruhend in der Stille, bevor die Brandung sich wieder regt. Bei solchem Wetter, sagt die Geschichte, zählten Seeleute ihre Knoten in der Stille und navigierten nach Erinnerung und Intuition und nicht nach Stern oder Kompass.
In den tiefen Stunden rollen Mönche in alten Bibliotheken ihre Schriftrollen unter dem Flackern von Walöl-Lampen auf. Ihre Gewänder, schwer und schlicht, nehmen die Geheimnisse der Nacht auf und bewegen sich lautlos an steinernen Gängen entlang, gesäumt von verschlossenen Truhen und Handschriften. Die langsame Stille umblätternder Seiten hallt durch die Hallen, ein Ritual der Geduld und der Ehrfurcht. Mit der Zeit nehmen die Seiten den Duft von Regenstürmen und Tinte auf, eine Erinnerung an Geheimnisse, die bewahrt und nie gesprochen wurden.
Schriftsteller und Gelehrte haben stets Trost in solcher Stille gesucht. Virginia Woolf, vor der Dämmerung aufstehend, setzte die Feder aufs Papier, während die Stadt schlief, ihr Schreibtisch dem Fenster zugewandt, wo der Himmel sich tief gegen das Glas drückte, schwer von allem, was er verbarg. In derselben Stunde beugt sich ein Uhrmacher über seine Werkbank, die Welt draußen in Schatten aufgelöst, der einzige Laut das Ticken des Mechanismus in seinen Händen. Dort, in der Stille, bietet die Welt ihre Wahrheiten langsam an.
Am Rand nördlicher Wälder treten die Indigosammler vorsichtig, ihre Körbe ausgekleidet mit Tuch, das für die Verschwiegenheit gesponnen wurde. Die Blätter, gesammelt beim Abnehmen des Mondes, müssen vom Licht ferngehalten werden, bis ihre Zeit kommt. In der Nähe öffnet sich die Blüte des nachtblühenden Jasmins, den meisten Augen unsichtbar, ihr Duft zieht — ein Zeichen, dass manches sich nur zeigt, wenn die Welt am stillsten und aufmerksamsten ist.
Ein Vorhang, in einem Arbeitszimmer zugezogen, kann Geschichten halten, die in seine Falten gepresst sind, Jahrzehnte geflüsterter Vertraulichkeiten und Lektüre beim Lampenlicht, stets den Lärm zurückhaltend und die Stille sich setzen lassend. Selbst die schwere Glasflasche im Regal des Apothekers, versiegelt und von sorgsamer Hand beschriftet, wartet auf den Augenblick, in dem man sie brauchen wird, ihr Inhalt in Verschwiegenheit bewahrt. In den alten Städten halten Türme Wache über stille Häfen, ihre Kuppeln und Spitzen in frühen Morgennebel gehüllt. Die Glocke wird nicht geläutet; die Stunde wird gehalten.
Heute könnte jemand vor der Dämmerung aufstehen und der Stille der Welt lauschen oder einen dicken, bestickten Vorhang vor ein Fenster ziehen und still sitzen, die Stille sich tief setzen lassend. Man könnte ein abgegriffenes Buch herunternehmen, nur eine einzige Seite lesen und es mit Sorgfalt schließen oder einen Brief versiegeln und ihn sicher für eine kommende Zeit weglegen. Jeder Akt ist eine Geste hin zur Geduld und zur Kraft, ein Geheimnis zu bewahren, die Schwelle zwischen Wissen und Nichtwissen zu ehren.
Die Glücksfarbe von heute ist Mitternachtsblau.
Lucky Color: MidnightBlue — #191970Eine Farbe für stille Stunden und für die Weisheit, die aus dem Warten kommt.
In der Stille bleiben alle Geheimnisse ganz.