Zwischen den Säulen sitzt die Hohepriesterin, halb Schatten und halb Versprechen. Der Schleier hinter ihr ist dicht gewebt, mit Granatäpfeln gezeichnet, und nichts dringt hindurch außer dem schwächsten Flüstern einer Brise. Auf ihrem Schoß ruht eine Schriftrolle, ihre Fläche allen verschlossen außer den Eingeweihten. Unter ihrem Thron liegt Wasser vollkommen still und spiegelt das unberührte Antlitz eines abgeschiedenen Teichs im Morgengrauen. Dies ist nicht der eilende Bach der Rede, sondern die unbewegte Tiefe wartender Stille, der Augenblick, bevor ein Geheimnis gesagt wird.
Jenseits dieser Kammer, in Gärten, lange von sorgsamen Händen gepflegt, stehen Bäume mit schweren Ästen. Die Frucht, die sie tragen, ist dunkel wie die Dämmerung, oval und kühl bei der Berührung. Diese Bäume gehörten alten Obstgärten in fernen Tälern, den klösterlichen Hainen alter Länder, wo Stille eine Regel ist und keine Gewohnheit. Manche sagen, im Hochland Asiens seien die ersten dieser Bäume nahe Tempeln gepflanzt worden, ihre Wurzeln tief in Stein und Lehm, ihre Äste die Jahreszeiten nachzeichnend, während Generationen unter ihrem Schatten vergingen. Der Legende nach wuchs ein solcher Baum nahe einem Schrein, wo Suchende Zettel gefalteten Papiers an die Rinde hefteten, jeder eine Frage tragend, die noch nicht laut gesprochen werden konnte. Die Frucht wurde, wenn man sie sammelte, stets für die stillsten Zeremonien aufgehoben.
In Küchen in der Dämmerung wird die Frucht mit sorgsamer Hand halbiert und der Kern entfernt. Das Fleisch kommt in Schalen neben Teelöffel und alte Rezepte, geschrieben von Großmüttern, die flüsterten, während sie maßen. Sirup aus dieser Frucht dickt in einem Topf ein und schickt eine schwache Wolke von Süße empor, die den kleinen Raum füllt. Ihr Duft bleibt am Holzlöffel haften, als erinnere er sich an jeden Sommer, der im Obstgarten verbracht wurde. Manchmal wird ein Tropfen in eine Tasse Tee gegeben und vertieft seinen Geschmack, oder über eine Scheibe Brot gelöffelt, um das Ende eines stillen Nachmittags zu markieren. In der Ecke hängt ein Schal über der Lehne eines Küchenstuhls, gewebt aus den weichsten Fäden und gefärbt mit Tinkturen aus der Schale derselben Frucht. Wenn er das Abendlicht fängt, scheint er etwas zurückzuhalten — eine Geschichte, die noch nicht bereit ist, erzählt zu werden.
Vor langer Zeit trugen Kaufleute Körbe dieser Frucht in Karawanen, die kalte Steppen und Flusstäler kreuzten, unterwegs zu fernen Märkten. In gewebtes Tuch gewickelt überstand die Frucht Monate der Reise, ein Versprechen von Süße am Ende eines Weges. Auf den Märkten selbst boten Händler sie als Nahrung und als Medizin an, ein Mittel gegen stille Trauer oder schlaflose Nächte. Heiler brühten ihre getrockneten Blüten mit kochendem Wasser und gossen den Aufguss in Becher, geschnitzt aus Knochen oder Holz. Der Geschmack war sanft, doch die Wirkung langsam und gewiss, als zöge man einen Vorhang weich über unruhige Träume. An anderen Orten wurden die Zweige in Winteröfen verbrannt und füllten die Häuser mit einem feinen Duft an Abenden, wenn der Schnee hoch geweht war.
An einem Tag wie heute könnten Sie Scheiben der Frucht in warmem Wasser ziehen lassen und den Aufguss trinken, während Sie die Geschichte eines anderen lesen, oder den Kern in die Erde drücken und darauf vertrauen, dass Geduld Wurzeln bringt. Sie könnten sich in einen Schal aus ihren Fasern hüllen und ihn tragen, während Sie einen Brief schreiben, den Sie nicht zu senden gedenken. Oder Sie könnten einen alten Garten besuchen, still unter einem Baum stehen und lauschen, was die Blätter nicht sagen.
Die Glücksfarbe von heute ist Pflaume.
Lucky Color: Plum — #DDA0DDLassen Sie die stillen Fragen im Schatten ruhen.
Geheimnisse bleiben vorerst ganz.