In der Stille des Tempels hält die Hohepriesterin ihren stummen Posten, die lange Schriftrolle hinter verschränkten Armen vorenthalten. Der Schleier, der sich teilen sollte, um Weisheit zu zeigen, hängt nun schwer und unbewegt. Die Sichel zu ihren Füßen liegt im Schatten, das Wasser hinter ihr steht fest und stumm und bietet keine Spiegelung. Was verborgen ist, ist nicht nur unbekannt, sondern aktiv weggeschlossen, der Durchgang zur Intuition von dichter Stille versperrt. In dieser luftlosen Stille treiben Geheimnisse nicht heran; sie bleiben störrisch im Dunkeln und weigern sich, benannt zu werden.
Unter solchen Bedingungen wandte sich die Welt einst den seltenen und kostbaren Ernten ferner Küsten zu. Entlang der Küste von Tyros sammelten Fischer Schalentiere und brachen jedes Geschöpf mit geübten Händen auf, um eine verborgene Quelle von Farbstoff zu finden. Daraus entstand ein Pigment, das Stoff mit einer Tiefe färbte, die nur wenige besitzen konnten. Gewänder, mit dieser Essenz behandelt, wurden zu Zeichen von Autorität und Verschwiegenheit, getragen von Gestalten, deren Wissen von der Menge abgesondert war. Diese Kleidung trennte Herrscher von Untertanen, Priester von Laien; sie war mehr als Tracht — sie war eine Schranke und markierte die Grenzen dessen, was gewusst werden konnte und was nicht.
Anderswo kam dasselbe Wort auf Früchten zur Ruhe, die in Hainen am Mittelmeer in Büscheln hingen. Bäume, schwer von Kugeln, die Hunderte glänzender Kerne verbargen, wurden zu Sinnbildern von Geduld und Lohn. Einen zu öffnen verlangte Mühe, und der Lohn kam nicht sofort; jeder Bissen bot nur einen Hinweis auf das, was die ganze Frucht enthielt. Die Kerne, wie bewachte Gedanken, waren verstreut, aber nicht leicht zu sammeln, jeder ein kleines Versprechen, das darauf wartete, aufgeschlossen zu werden. An einem kalten Morgen mochte ein Koch nach einem Glas Eingemachtem aus diesen Früchten greifen und es sorgsam auf Brot streichen, ein stiller Akt des Trostes, der Geschmack zugleich scharf und süß, eine Erinnerung an die langsame, geheime Arbeit der Ernte.
Am Abend, wenn das Wetter umschlägt und draußen stetiger Regen fällt, halten dick zugezogene Vorhänge den Raum eng und vom Sturm getrennt. Bücher, einst in selten gefärbtes Tuch gebunden, stehen ungeöffnet im Regal, ihre Rücken stumme Zeugen von Wissen, dem man sich noch nicht gestellt hat. In Klöstern der Vergangenheit hätten diese Bücher unter Schleiern geruht, vor dem Licht bewacht, und auf die Hand und das Auge gewartet, denen das Lesen erlaubt war. Noch jetzt mag ein Band aus solchem Tuch eine Seite markieren, sein Zweck nicht zu enthüllen, sondern einen Ort zu halten, bis die Zeit des Verstehens kommt.
Heute könnten Sie Tee aus getrockneten Blütenblättern aufbrühen und den Dampf aufsteigen lassen, während Sie bei etwas Ungelöstem sitzen. Sie könnten sich in einen Schal hüllen, der durch Ihre Familie weitergegeben wurde, seine Fasern mit Sorgfalt gewebt und eine Schwere tragend, die über seine Wärme hinausgeht. Sie könnten eine Frucht aufbrechen, die Kerne in eine Schale fallen lassen, jeden mit Aufmerksamkeit kosten und den Rest für einen anderen Tag lassen. Wenn der Regen anhält, könnten Sie die Vorhänge zuziehen und eine Kerze anzünden, eine Wand zwischen sich und den Lärm setzen und Raum lassen für das, was noch nicht beantwortet werden kann.
Die Glücksfarbe von heute ist Purpur.
Lucky Color: Purple — #800080Lassen Sie das Verborgene vorerst unangetastet.
Was geschlossen ist, mag sich noch öffnen.