Das Kind reitet vorwärts, die Arme weit geworfen, oben auf einem stetigen Pferd. Dahinter steht die Steinmauer, ihre Oberfläche warm von langen Stunden unter einem wolkenlosen Himmel. Auf der anderen Seite strecken sich Felder in die Ferne, wo die Halme des Sommerweizens in stetigen Wellen wogen, jede Ähre schwer, geformt und gereift von Monaten des Sonnenlichts. Unter den Hufen ist kein Schatten, nur die bestimmte Form von Leib und Glied, als mache das Licht selbst jeden Umriss klar und nah. Das Banner, das das Kind trägt, hebt sich in der sanften Luft, breit wie die Spanne der Handfläche, eine Fahne, genäht aus gewebtem Flachs von sorgfältigen Händen in den langen Nachmittagen nach der ersten Ernte.
Unter dem Weizen ist die Erde gepackt und trocken, krümelig zwischen den Fingern — eine Erinnerung an Regen, der längst verbraucht ist. An manchen Stellen ist der Boden von schwachen Spuren gezeichnet: dem Durchgang eines Pflugs oder dem Streichen des Schwanzes eines Hütehundes, während er die Herde umkreist. Entlang des Feldrandes neigt sich hohes Gras über einen seichten Graben, wo eine Eidechse in Deckung huscht, wenn der Schatten eines breitkrempigen Hutes in die Nähe fällt. Der Bauer, die Knie staubig, lehnt an einem Spaten, dessen Holz die Geschichten von zehn Jahreszeiten trägt. Sein Gesicht ist aufwärts gewandt, während er einen Flachmann an die Lippen hebt, und das Licht der Sonne lässt jede Linie und jede Schwiele hervortreten, als seien sie neu ins Sein geschnitten.
Jenseits der Felder steigen die niedrigen Hügel in sanften Kämmen, ihre Hänge gesprenkelt von Olivenbäumen, ihre Stämme alt und ihre Blätter schimmernd in der trockenen Brise. Weiter öffnet sich das Land zu einer Ebene, wo Nomaden einst Zelte aufschlugen, gewebt aus dem Haar von Bergziegen, der Stoff zäh und vom Wind geglättet, gefärbt von den Kräutern und Schlicken des Flussufers. Hier werden die Umrisse alter Steinpfade jedes Jahr enthüllt, wenn die Gräser zurücksterben, und zeigen die von Hand gearbeiteten Platten, gesetzt von Händlern aus vergessenen Städten, die einst Salz und Gerste auf die Marktplätze brachten.
In den frühen Stunden sammelt sich manchmal Nebel in den Mulden, doch am Vormittag brennt er fort und lässt die Luft klingen von den Rufen der Grillen und dem fernen Summen der Dreschmaschinen. Der Himmel ist weit, und die Arbeit des Tages ist klar. Es gibt kein Raten an der Form der Dinge: die Körbe im Speicher, die Tontöpfe zum Aufbewahren von Öl, das Leinen, ausgelegt zum Bleichen in der vollen Hitze, alles ist sichtbar und bereit zum Gebrauch. Die Sonne hat den Schleier von jedem verborgenen Umriss gehoben, und was einst dunkel war, ist nun zurückgegeben, vertraut und in der Reichweite der eigenen Hand.
Heute könnten Sie auf einem Feld gehen und die Formen bemerken, die der Wind im Gras macht. Sie dürfen den Staub von einem geliebten Werkzeug fegen oder das Messing an einem Krug am Fenster polieren und es das Nachmittagslicht fangen lassen. Eine schlichte Mahlzeit aus Brot und Oliven, draußen gegessen, die Ärmel über den Ellbogen gerollt, wird die Erinnerung an die Wärme des Landes in den Körper tragen. Wenn Sie Ordnung in eine Ecke Ihres Zimmers bringen oder einen Augenblick in der offenen Luft sitzen, schließen Sie sich der Geschichte derer an, die vor langer Zeit der Rückkehr des Lichts vertrauten.
Die Glücksfarbe von heute ist Dunkelkhaki.
Lucky Color: DarkKhaki — #BDB76BEine standfeste Klarheit herrscht; der Boden unter Ihren Füßen ist sicher.